No, no quiero hablar
hoy de incertidumbres.
El tiempo de la espera
acabó en mil pedazos.
La poesía psicoanaliza
a la literatura.
Las musas lanzan opas,
Polimnia compra Euterpe,
reparte dividendos
entre el accionariado.
La inspiración cotiza
muy por debajo
del valor nominal
y el ibis de los sueños
dicen creará el futuro.

No más admoniciones
que dispensado estoy
en la distancia.
Habré de abandonar
este placer oculto
de escribir a escondidas,
a la luz de los versos.

Fui del arco saeta,
eso es asunto mío,
como las cosas propias
que nunca se marcharon,
como este poema apócrifo
de íntima desnudez
donde nada se explica
del ser en su indigencia.

Hacia dentro,
solo queda
tu empeño
en mi vacío.
El silencio estridente
que aun aturde,
la llama extinta
del sagrado fuego.

Las profanadas tumbas
de los héroes
y la incógnita huella
de lo que ha de venir.


Hacia dentro,
mi amada,
aún persisten
tu olor y los jazmines.