El jardín de las delicias

Una multitud  de seres inconcretos

se agolpa frente  el altar del sacrificio,

terribles demonios laceran

los cuerpos abrasados

por la inquietante luz del juicio final.

Se escucha un atronador redoble de timbales

y las cítaras son ahora lecho de áspides.

En ese instante que nunca acaba

apareces tú, devorado por el molusco,

todo es bivalvo y negro.

Pájaros y peces se confunden de escenario

y mientras los alados nadan

los otros ,con fuselaje de escamas,

surcan el cielo y sobrevuelan la ciudad.

No hay techo para el arte,

no hay paz para los genios,

Todo ha sido creado en tu prodigio.

No sé que pensará Darwin

cuando lea el guión

Alabado seas Ieronimus,

Pues Tú eres Él  en  V.O.

Levante en el Estrecho

En el distante sur donde tu ausencia

 duele a sangre brotando enardecida,

y en ese cementerio mi fractura

se vuelve más y más impredecible.

Allí , en ese lugar en que soy tierra

y  me crezco como gigante erguido

en busca de tu boca ,ahora encallada,

abro de par en par ambos pulmones

y exhalo el contenido que aun aguarda,

tenaz tras su celada en descubierta.

Tú te agitas al roce de mi aliento

 con crespones de piel color de luna

 y acaricia mi  lava tus penachos

rizándose al envite.

Yo vengo de una tierra que me abrasa,

me empuja, me maldice y me comprime

y no habré ha de pararme hasta ser fumarola

en tu eterna pleamar adolescente.

                                                                

 

Poesía es ...

La poesía es…

 ¿ Qué es la poesía ?

A mí no me pregunten,

rozo lo escatológico,

si abro de par en par

mi ventana inconsciente.

Puedo versificar

cualquier blasfemia

sin lírica, ni épica

ni todas esas jaulas.

que me siguen los pasos .

No soy de fiar , lo sé,

vivo de los bombones

de los que son poetas

de ley,  no de Cornejo,

los que ganan certámenes

con un poema redondo

o un poemario cuadrado.

Ellos no tienen culpa

de mi mortal pecado

de la insalubre envidia

que vierte este alegato.

No eximo a los poetas

de admitirme en su seno

dando pie a mi soberbia

santuario de otras ínfulas

a cual más desmedida.

Que no se cree conflicto,

disputa, ni recelo

si yo me niego ahora

a seguir sus consejos

Escribo como escribo,

con asonancias cósmicas

sin calidad poética.

Y muy a pesar mío

debo decir  que

la poesía es una fosa séptica

donde fermentan versos

y pudren adjetivos

hasta que ya cadáveres

abandona el Gólgota

de metro alejandrino

para ser ,ahora si,

licor de los espíritus.

No me esperes despierta

No me esperes despierta,

sabes que volveré,

que siempre vuelvo

nadie quiere más sombras

que las propias,

las que saben de ti

lo imprescindible

para ser eso, sombras,

y aun  así  permanecen.

Quiero creer

en todas mis mentiras,

en el juego infantil

de inventar mundos

donde todo imposible

está prohibido.

No me esperes despierta,

es probable que tarde,

seguro intentaré,

en esto soy tenaz,

comprender por qué sigo

siendo un héroe cobarde

al calor de tu abrazo. 

Discúlpame si tardo,

esta vez hay motivos,

argumentos de peso

es mi primera muerte

y aun no se manejarla.

Yo confiaré en mi instinto,

Se que llegaré tarde,

no me esperes despierta.

                        Paco Montesinos ,18 de mayo de 2016

Para mi lo difícil

“ campo, campo, campo, entre los olivos los cortijos blancos “

Antonio Machado

 

Para ,mi lo difícil

era no ser difícil,

dar con el verbo claro,

la música adecuada

sin quebranto del ritmo

y la palabra justa

huyendo de  artificios,

en busca de epatar

al lector no iniciado.

Lo otro, lo acontecido

era el barroco extremo

envuelto en pan de oro

pero sin nada dentro.

No sé si los que entonces

me llamaron  poeta

de verdad lo creían

o fue tan solo un gesto

de piedad  a mi indigencia,

al derecho legítimo

de dar alcance en vano

a quien un día creó

lo que aquí con respeto,

emoción y silencio,

es para mi oración,

Itaca en pocos versos:

“ Campo, campo, campo,

entre los olivos los cortijos blancos…”

Allí donde la tez oscura de la noche

Allí donde la tez oscura de la noche

muestra sus cicatrices,

allí donde el llanto pueril del estornino

enluta los tejados,

allí donde se ocultan

las depravadas fuerzas

que me impelen

a ser luz en el fuego ,

Allí donde el aire  no importa ,

la verdad ya no importa,

las flores ya no importan,

allí donde solo tú, amor,

solo tu importas,

allí quiero vivir

a pesar de mi herida amor,

a pesar de tu herida.

Paco Montesinos, 6 de Mayo de 2016

Colmillos del invierno

Los terribles colmillos del invierno

se han tornado dientes de leche,

La nieve no llegó a los estantes

de este Enero .

Pájaros y flores

se miraban  a los ojos

pidiendo explicaciones

y se vigilaban estrechamente

esperando un indicio, un gesto, la señal de  salida.

El refranero miente cada vez que asevera,

y  en los polos  abundan los mandriles. .

Todo es mutable pero en el fondo,

no esperaba butaca de patio

para asistir al estreno

de este inminente Apocalípsis.

Miientras tanto,

 en el Corte Inglés ya debe ser otoño

                                

Recuerdo cuando yo no era solo un pronombre

y las hojas en blanco, de pura altanería

se me antojaban  crítica.

Ahora, otro eterno más, envidio sin medida

la dignidad del árbol ,a los ojos erguido,

perdida  la batalla, desangrado de  inviernos,

expuesto su parénquima al expolio del viento,

ni una  gota de savia por sus leñosos brazos.

Y asiste a las exequias que ofician sus verdugos,

en pie, sin un quejido, sin rencor ni opulencia

Admiro la entereza de los que creen que el ser

es más que el sumatorio de cuerpo y circunstancia,

Fe igual a logaritmo en  base  alma del espíritu.

Admiro, envidio , admiro,

gozo, vivo, recuerdo,

 hoy siento el amor que es uno e indiviso,

y amo la recompensa de tu labio,

inaprensible caricia  en el límite abismal de mi silencio.

                                                    

                                            Paco Montesinos , 2 Febrero 2016