Víctimas

A las víctimas


Ese danzar ufano de la muerte
que ronda en mi memoria calavera
áspid es de dolor, bicha rastrera
pregón destino de mi propia suerte.

Del duelo vencedor, tu eres más fuerte,
mi sangre otro galón en tu guerrera,
henchida de soberbia y altanera,
no renuncio al combate, quiero verte.

En los campos de Marte tus vasallos
ajenos al horror de la codicia,
galopan sobre el humo de caballos

La muerte es la razón de la noticia,
de vidas cercenadas por los gallos,
¡ álcese ya la voz de la justicia !

Verticales

Ficción eres
o no,
expresa incógnita,
vértical reclinada,
que te asomas
al límite del aire,
allí donde no llegan
las preguntas
que puede responder
de golpe un monosílabo.
¿ Es la mentira explícita
o es antes el engaño ?
Quizá sea indiferencia,
pero he de confesarte:
La certeza me aburre
tanto como tus dudas.

M

M

El, como cada domingo, se permitió todos sus vicios que empezaban por “m”: madrugar hasta rozar el trasnoche, ingerir montañas de mantequilla salada en pan de maiz, ¿ interpretar ? música del barroco alemán con su flauta dulce de ocho orificios, marca Moeck, modelo Konzert,con la que acuchillaba el absoluto silencio del amanecer y así un largo, larguísimo etcétera.

Ella apareció envuelta en su bata de raso negra, los ojos vidriosos y congestionados, el cabello en completo desorden y una preciosa Browning cromada en su mano derecha con la que le descerrajó dos tiros en la frente.

El periódico decía: “Melómano muere a manos de mujer maltratada “. De nuevo la maldita ”m “.

Construcción

Con apenas
un todo de ignorancia,
las palabras justas
en mi lecho callado,
ascendí a lo profundo,
bajé a las cumbres,
deshice la certeza,
compré un collar de nadas
y cuadré el círculo.
¿Qué no haría yo ?
insisto
¿Qué no haría
por la asombrosa luz
de tu atalaya ?

Noviembre

Una vez mas
Noviembre fue saeta
y acerto a horadar
la boveda del llanto.
Duerme Pilar,
sobre un lecho
de otoños
y amarillos impavidos.
Duerme y no temas nada,
no temas,eres libre.

Se averio la tilde del pc

( Aviso importante: No funciona la tilde del teclado de mi pc )

El,
fugitivo del caos,
se acomodo en su entraña
cansado de agitarse
entre paredes visceras,
exhausto de parar
con sus manos el tiempo.

Y compartio con ella
su batik de esmeraldas
y azabaches de nieve
que arrastraban
los mares a poniente.

Esquivo la razon,
lapidaria en su logica
sin perder su mirada
hundida en la tiniebla
al borde de los sueños.

No pretendio otra cosa.
Ser, solamente ser,
un atisbo de ella
en el concepto extraño,
todavía indescifrable,
de lo eterno.

Poema al otoño, una vez más como todos los otoños

Este otoño
que me atañe,
vestido de gris retoña
y por mucho que me empeñe
en obviar su lado ñoño,
siembra el alma de ponzoña.
Este otoño
que me araña
y que causó mi despeño
al tropezar con un leño
recorriendo su aledaño.
Este otoño
ocre y castaño
que en julio parece un sueño
y en octubre cierra el puño,
del proletario, su dueño.
Este otoño
de este año
no es el otoño de antaño,
vocablo que en un bargueño,
bien sellado con estaño,
malvive cual extremeño
en las Hurdes ermitaño.
La coalición con hogaño,
aunque partido pequeño,
si consigue un solo escaño
le frunce a Alejandro el ceño.
Este otoño
cuya eñe
no tiene ni don ni doña
y al inglés es tan extraña
a pesar de hacerle daño.
Este otoño
que me atañe,
este otoño
es otro otoño,
el otoño
de este año.