Jazmín

Me sometieron

tus labios adyacentes

en el intento

de clausurar respuestas,

sentí tu abrazo contiguo

envolverme en un manto

azul de pensamientos

las flores simples

trazaban mi perímetro

ciñéndose a los ángulos

que insinuaba el camino

y fue allí, en el segmento,

donde se enredaron

tus dedos y los míos

La luz, ahora constante,

resultó innecesaria

en la escalera

que ascendía a

tu balcón de fuego

Allí los jazmines

ardían entre los cuerpos

y podía escucharse

el crepitar insomne de los nichos

Detén el tiempo aquí

te invoqué ya postrado

mas ya no fui capaz

de sostenerte, estéril, la mirada

El entramado icónico

que dibuja el vuelo

de las aves,

me sitúa en el punto

del tiempo

en que me hallo.

No es ayer, ni mañana,

ni después ni entonces,

es tan solo ahora

lo que existe.

Pero si digo calma

no la invoco,

ni olvido su insistencia

en desbordarme.

Ingrato soy a su bondad tremenda,

sin restricción alguna y sin reparos.

Ella me ha traído aquí,

a este país de sombras, libélulas y agua,

a este reino secreto donde la garza,

en circular ascenso

hacia las cúpulas

despierta los sentidos de los árboles

sin un techo capaz de cobijarlos

a menos de dos galaxias de este cielo.

El ser nunca es cuestión de tiempo,

enardecida calma que me llevas.

Paco Montesinos 4 /9/2018

Solo la luz

1. Solo la luz del sol
   entre nosotros,
   sin tan siquiera piel
   ni subterfugios,
   no es necesario más...
   para que surja,
   de la fosa abisal
   donde naufrago,
   la mitad de mi yo,
   la que es oscura
   como el ébano
   y no pide perdón
   ni escucha a nadie,
   ni habla con nadie
   ni ama a nadie,
   enarbola el dolor
   desprecia la bondad
   y se jacta de ello,
   como si no pudiera
   vivir sin estar muerta,
   sin afilar sus garras
   en la ominosa herida.
   Esa mitad oscura
   que pugna por salir
   de todos los inviernos
   que no sabe que es
   tan solo una mitad
   una parte del todo
   que no puede existir
   si no llega la luz,
   siempre la luz del sol
   a los espejos.

Niebla

1. Entre la niebla
   alcanzo a distinguir
   la anchura de un espectro.
   Su leve densidad
   se enzarza entre mis bronquios...
   constriñendo las luces
   y me invita a rendirme
   El aire es muy pesado
   para llevarlo a cuestas.
   Tengo frío, mucho frío,
   no dejes de hablarme,
   solo eso hará que no me duerma
   y la niebla se apodere de mi.
   La reconozco, es la niebla de siempre,
   La que existió desde el principio,
   la niebla de las madrugadas,
   la que devora el canto
   de los pájaros
   y bebe nuestra luz,
   la que mató al sol
   y ocultó su cadáver
   tras el hedor
   del pudridero de las almas.
   Tengo frío, mucho frío,
   no dejes de hablarme
2. 
   

El jardín de las delicias

Una multitud  de seres inconcretos

se agolpa frente  el altar del sacrificio,

terribles demonios laceran

los cuerpos abrasados

por la inquietante luz del juicio final.

Se escucha un atronador redoble de timbales

y las cítaras son ahora lecho de áspides.

En ese instante que nunca acaba

apareces tú, devorado por el molusco,

todo es bivalvo y negro.

Pájaros y peces se confunden de escenario

y mientras los alados nadan

los otros ,con fuselaje de escamas,

surcan el cielo y sobrevuelan la ciudad.

No hay techo para el arte,

no hay paz para los genios,

Todo ha sido creado en tu prodigio.

No sé que pensará Darwin

cuando lea el guión

Alabado seas Ieronimus,

Pues Tú eres Él  en  V.O.

Levante en el Estrecho

En el distante sur donde tu ausencia

 duele a sangre brotando enardecida,

y en ese cementerio mi fractura

se vuelve más y más impredecible.

Allí , en ese lugar en que soy tierra

y  me crezco como gigante erguido

en busca de tu boca ,ahora encallada,

abro de par en par ambos pulmones

y exhalo el contenido que aun aguarda,

tenaz tras su celada en descubierta.

Tú te agitas al roce de mi aliento

 con crespones de piel color de luna

 y acaricia mi  lava tus penachos

rizándose al envite.

Yo vengo de una tierra que me abrasa,

me empuja, me maldice y me comprime

y no habré ha de pararme hasta ser fumarola

en tu eterna pleamar adolescente.

                                                                

 

Poesía es ...

La poesía es…

 ¿ Qué es la poesía ?

A mí no me pregunten,

rozo lo escatológico,

si abro de par en par

mi ventana inconsciente.

Puedo versificar

cualquier blasfemia

sin lírica, ni épica

ni todas esas jaulas.

que me siguen los pasos .

No soy de fiar , lo sé,

vivo de los bombones

de los que son poetas

de ley,  no de Cornejo,

los que ganan certámenes

con un poema redondo

o un poemario cuadrado.

Ellos no tienen culpa

de mi mortal pecado

de la insalubre envidia

que vierte este alegato.

No eximo a los poetas

de admitirme en su seno

dando pie a mi soberbia

santuario de otras ínfulas

a cual más desmedida.

Que no se cree conflicto,

disputa, ni recelo

si yo me niego ahora

a seguir sus consejos

Escribo como escribo,

con asonancias cósmicas

sin calidad poética.

Y muy a pesar mío

debo decir  que

la poesía es una fosa séptica

donde fermentan versos

y pudren adjetivos

hasta que ya cadáveres

abandona el Gólgota

de metro alejandrino

para ser ,ahora si,

licor de los espíritus.