La soledad del algoritmo

En el jardín
los gatos devanan
un ovillo de niebla.
Dentro es de noche,
y nadie hay capaz
de escribir lo contrario.

Puedo sentir el hueco
que horadaste
en mis horas de lluvia,
el desdén de los pájaros
y el orden agobiante
de las cruces de Arlington.

Tal vez llegaré a tiempo
antes de renunciar
al síntoma inequívoco del ansia.
Tal vez o tal vez no,
tus labios sean esquivos,
tu cabello un final,
tu misma, irrealidad
tu misma, un sueño.

Ofensiva del color

Otra vez muy cerca,
el tacto agazapado
tras las pupilas ínfimas
de esta noche sin calma.
Es el estruendo feroz
de los pinceles
quien toma la colina.
La ráfaga de blancos
silba sobre mi cuerpo,
el negro tabletea
atacando los lienzos,
los ocres y los rojos
aguardan su minuto
entre las sombras
y la sal de la tierra,
como escribiera Alberto,
se bate en retirada
tras la línea de puntos.
Es el fin o el principio,
de otro tiempo que insiste
en la memoria atávica
donde habitan mis pasos.

A Antoni Tàpies

Ni una palabra más
se asomará a mis labios
mientras perdure el luto
de los lienzos.
No haré excepciones.
Empuñaré el fusil del homenaje,
calados los volúmenes,
por munición sus manos.
Vaciaré el cargador del arco iris
en el negro rotundo,
en la arpillera,
en el blanco sutil y terracota.
Su talento de arena
me infunde este valor.
Asaltaré los nidos de la muerte
a pecho descubierto,
pues nada he de perder,
tan solo el miedo.

Apuntes de viaje Budapest Praga