jueves, 19 de mayo de 2016

Poesía es ...




La poesía es…
 ¿ Qué es la poesía ?
A mí no me pregunten,
rozo lo escatológico,
si abro de par en par
mi ventana inconsciente.
Puedo versificar
cualquier blasfemia
sin lírica, ni épica
ni todas esas jaulas.
que me siguen los pasos .
No soy de fiar , lo sé,
vivo de los bombones
de los que son poetas
de ley,  no de Cornejo,
los que ganan certámenes
con un poema redondo
o un poemario cuadrado.
Ellos no tienen culpa
de mi mortal pecado
de la insalubre envidia
que vierte este alegato.
No eximo a los poetas
de admitirme en su seno
dando pie a mi soberbia
santuario de otras ínfulas
a cual más desmedida.
Que no se cree conflicto,
disputa, ni recelo
si yo me niego ahora
a seguir sus consejos
Escribo como escribo,
con asonancias cósmicas
sin calidad poética.
Y muy a pesar mío
debo decir  que
la poesía es una fosa séptica
donde fermentan versos
y pudren adjetivos
hasta que ya cadáveres
abandona el Gólgota
de metro alejandrino
para ser ,ahora si,
licor de los espíritus.





No me esperes despierta




No me esperes despierta,
sabes que volveré,
que siempre vuelvo
nadie quiere más sombras
que las propias,
las que saben de ti
lo imprescindible
para ser eso, sombras,
y aun  así  permanecen.
Quiero creer
en todas mis mentiras,
en el juego infantil
de inventar mundos
donde todo imposible
está prohibido.
No me esperes despierta,
es probable que tarde,
seguro intentaré,
en esto soy tenaz,
comprender por qué sigo
siendo un héroe cobarde
al calor de tu abrazo. 

Discúlpame si tardo,
esta vez hay motivos,
argumentos de peso
es mi primera muerte
y aun no se manejarla.
Yo confiaré en mi instinto,
Se que llegaré tarde,
no me esperes despierta.

                        Paco Montesinos ,18 de mayo de 2016



Para mi lo difícil





“ campo, campo, campo, entre los olivos los cortijos blancos “
Antonio Machado
 

Para ,mi lo difícil
era no ser difícil,
dar con el verbo claro,
la música adecuada
sin quebranto del ritmo
y la palabra justa
huyendo de  artificios,
en busca de epatar
al lector no iniciado.
Lo otro, lo acontecido
era el barroco extremo
envuelto en pan de oro
pero sin nada dentro.
No sé si los que entonces
me llamaron  poeta
de verdad lo creían
o fue tan solo un gesto
de piedad  a mi indigencia,
al derecho legítimo
de dar alcance en vano
a quien un día creó
lo que aquí con respeto,
emoción y silencio,
es para mi oración,
Itaca en pocos versos:

“ Campo, campo, campo,
entre los olivos los cortijos blancos…”






Allí donde la tez oscura de la noche






Allí donde la tez oscura de la noche
muestra sus cicatrices,
allí donde el llanto pueril del estornino
enluta los tejados,
allí donde se ocultan
las depravadas fuerzas
que me impelen
a ser luz en el fuego ,
Allí donde el aire  no importa ,
la verdad ya no importa,
las flores ya no importan,
allí donde solo tú, amor,
solo tu importas,
allí quiero vivir
a pesar de mi herida amor,
a pesar de tu herida.



Paco Montesinos, 6 de Mayo de 2016