Y de pronto, otra vez

Y de pronto, otra vez,

del humus de la culpa

amaneció tu noche,

cocodrilo sin lágrimas,

devorando silencios

y verdades a medias.

Recogí mis enseres

uno a uno,

del lienzo de tus pausas,

como la bisectriz

fragmenta el ángulo,

en otros dos iguales

y distintos.

Te eché de menos

mientras bajaba los peldaños

de tus senos de azúcar

latiendo hacia mis labios.

Espérame donde nunca estaremos

opuestos por el vértice.

Yo no llegaré tarde.

A Alejandro Torres

           A Alejandro Torres                                         

               “ No hay extensión más grande que mi herida ”

                                                      Miguel Hernández

Te sorprendió esa bala,

 esa maldita bala

de trayectoria errónea,

entre el fuego cruzado del destino.

Dicen que estaría escrito,

pero allí, entre mis brazos lívidos,

no había ningún profeta.

Tan solo brotaba a borbotones

tu coraje.

Quisiste  avanzar

hacia otros siempres,

de luces estancadas

entre verbos de plata,

más allá del valor

del que adolece

la injusta circunstancia

de tu presente hostil

erizado de noches.

No hay extensión más grande que mi herida

tan solo tu esperanza

sin obviar ni un instante

el rictus del desgarro,

tu humanidad inmensa,

que a pesar de las sombras

conviertes en castillo

de torres bien esbeltas

donde estamos a salvo,

pues nada en ti hay ajeno

a la estrella polar

donde ordeno mis pasos.

Otoño a 23 de Septiembre de 2014

Cuando os vea, una vez más, ya será otoño.

Los  bosques,

si aún queda alguno,

perderán la inocencia

y su verde espectral

acabará por colmar

la paciencia del vaso

y la piel del agua

temblará con la nube.                                          

Quedarán los bosques alopécicos,

de pie en los amarillos.

Mudarán la camisa

anegando la sed

de oropeles y fastos.      

Los suelos del otoño

son la bandera blanca

teñida, savia, sangre

de los que no se rinden.

Caduca la hoja yace

enterrada en la lluvia venida de otras lluvias.

Vanidad es creer  que podemos cambiar

al menos una nota de  esta pieza magnífica,

inmutable y soberbia que nos ha precedido

¡ Cuan absurdo 

 el litigio del hombre con los dioses !

Nada nadando en nada

Escribo con el convencimiento
de que lo que yo diga no interesa a nadie,
pero esto no deja de ser una excusa, un subterfugio
para no hacerlo.
Acabo de sucumbir al sueño
encima del teclado.
Me ha despertado un repentino sobresalto,
he ledo lo escrito por mi mientras dormía
y no es peor que otras cosas. Dice así :
mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmnmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm.
El guiño al lector consiste en encontrar la única n dentro de la serie onírico reiterativa de m,  la anormalidad perifrástca dentro de la coherencia formal del texto.

Nunca subiré al cielo

Nunca subiré al cielo,

no quiero estornudar

y ser yo quien arruine

la irrepetible huella de Neil Armstrong.

Además sufro escafandrofobia

tendría que ascender a pelo

y soy muy mesetario para eso.

No, no voy a subir,

tengo miedo de espantar a las galaxias

y que el big bang se invierta

y el futuro se encasquille

como un winchester de feria

y me da apuro.

No, no me esperéis vivos,

tardaré el antitiempo

y creo que  aún no existe.

Liberadme de los tributos del alma,

con eso es suficiente.

Solo soy nanopartícula

de un  poeta escaso y desde luego muerto.

Repartíos el botín a mi salud,

ya no hay consuelo

y yo sigo enganchado

al explícito perfume del asfalto

Porque sin ser he sido

Porque sin ser he sido

viento en pos del océano,

pluma de león alado

que ruge a su albedrío,

dilema irresoluble

entre el miedo y la furia

que aplazó sine die

un llanto de cariátides.

Porque sin ser he sido

fuego entre tus elipsis,

crepúsculo que alumbra

el argumento inverso

de tus manos de plata.

Porque sin ser he sido

la tierra  que fue vientre,

retablo, alegoría,

el alma que me habita

y un día

será sepulcro.

El sol que no viste

El sol nunca asomó

entre tus lienzos grises

obvió el pan y la sal

que le exigías

desde el lecho promiscuo,

cuando tu eras oración

y el éxtasis silencio.

Tus versos ácidos

buscaban con anhelo

la comunión con el dios

más oscuro

y una lágrima niña

partía desde mi sinsabor

hacia tus dudas.

Mírame ahora,

mírame eternamente

y deja en libertad

tu escueta fantasía,

pues solo es irreal

lo que ya existe.