Disculpad la tardanza

Disculpadme , os lo ruego. Nunca hubiera pensado que mi ombligo era tan grande y que me llevaría tanto tiempo recorrerlo con la mirada. Es posible también que me haya quedado profundamente dormido durante la minuciosa observación de mi yo, seguramente era poco interesante la empresa. En cualquier caso no hay más excusas, os debo y me debo un tiempo que no dejaré sea paasto de la apatía.

Olvido

Llegaste una vez más
sin despertar a nadie,
de algazaras vacío,
en el silencio estricto
de monacales claustros.
Pero yo te presiento
aunque a verte no alcance,
tu estigma me traspasa
como al limo de excusas
ante el llanto de nubes
que con violencia agitan
la quietud del estanque.
El viento gris del céfiro
y las columnas pétreas
sabían de tu llegada.
Te doy la bienvenida
a pesar de que alojes
tu daga en mis costuras.
Ahora descansa otoño
antes de enjalbegar
con pigmentos de fuego
la luz con que nos miras.

Desde aquí, en la otra orilla, donde no habrá confines ni juegos de palabras, partirá mi viaje. Consignaré el destino en tules de ceniza y un dardo de alas fuertes me llevará hasta el límite de tus labios escépticos. Llegaré antes que el sol a tu pecho de arena y avivaré el rescoldo en el mismo lugar donde el tiempo paró a esperar otro tiempo.

Quédate

Una luz débil impregna los objetos y los convierte en armas. Bruscamente en su lentitud, la consciencia toma asiento y vuelvo sobre mis pasos. No aprendí a distinguir el alma de los días. Olvidé los secretos, bebí la rabia de un trago y saltó por los aires la máquina del tiempo. La esperanza es tan solo el bálsamo de los cobardes. Quédate, yo soy uno de elos Déjame contar diez años con la blancura inmensa de tus dedos

Tu mano

Tu mano fría, perfectamente sola entre mis dedos incapaces de darte una respuesta. Tu mano se aferraba a la única verdad, al tiempo de la espera, lo demás era obvio. Tu mano como boca, garganta entre dos almas. Tu mano ya tan débil gris y desdibujada se alejó de la mia. Imaginé un rictus de extraña quietud y no acerté a llorar en tu ausente presencia

Respuesta electrónica a un email de felicitación por el Día del Libro que me envió mi amiga Cristina Cocca

Muchas gracias Cristina, me estoy volviendo un rancio y empiezo a aborrecer los " día de... " y te preguntarás la razón de mi actitud, pues es algo tan sencillo como que yo voy muy despacio y la vida pasa silbando a una velocidad inverosímil sobre mi cabeza. Me paso el tiempo esquivando proyectiles rotulados como Día del Libro, Día de la Madre, Día de la Tierra, Día del Parkinson, Día del Espasmo de Laringe, Día del Niño, Día de la Mujer ( antes trabajadora, ahora han admitido también a las vagas ) Día del Cancer, Día del Trasplantado, Día de la Música,Día de la Banderita... tu eres rojaaaaaaaaaaa, banderita tu eres... Día de la Expropiación de Repsol, Día sin coches,Día de la Poesía (... me gusta que te ausentes porque es cuando te callas... )Día de la marmota, cumpleaños de mis sobrinos, de mi padre, de mis hijos, aniversarios múltiples, cumpleaños de Cristina Fernández y claro , al final, se me concatena el hemistiquio y caigo sofronizado. Sin embargo, no soy un desagradecido a pesar de que me ha costado ocho intentos escribir sin faltas la palabra desagradecido, pues mis dedos y las teclas están seriamente enfrentados, y me alegro de que te hayas acordado de mi en el Día del Libro ( por cierto San Jorge se cargó al dragón y aquí nadie ha abierto la boca al respecto ). Un beso Paco Montesinos

La brevedad del ojo

La ínfima soledad
donde sobrevivimos
baila insegura sobre
las flores del vértigo.
El pensamiento es uno
como los dígitos
de un divisor común.
Todo es su propia réplica.
Nunca nos quedará París,
hace tiempo que fue
pasto de los fauvistas.
No existe ciudad eterna,
solo el panteón de hombres mediocres,
Venecia ahora es Atlántida,
Nueva York es Bilbao
y en el puerto de Itaca
embarcan tricotosas
supervivientes de Matesa.
Penélope canjeó
la virilidad de Ulises
por un frasco pequeño
de polvo de cuerno.
Los poetas se extinguieron
a mediados de siglo
a causa de la tala abusiva
del bosque de metáforas.
Vivir no será gratis.
Entre la desdicha
y cualquier eternidad
media el abismo
y no pisaré fuera
de tus flechas.