Trazo infinitas rectas
por un punto
y aún existe lugar
para otras muchas.
Solo es imposible
el intento omitido,
el miedo/yo
al futuro imperfecto,
que sobrevuela
la sombra en la catástrofe.
Libre de todo orden
que cercene
la mano/libertad
y la mirada,
el rígido danzar
con pesadumbre
del tiempo y sus acólitos,
el vientre de la noche
acabará alumbrando
tus palabras.
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