Prelación

Me dispuse a firmar con rutinaria atención los documentos que el pasante había colocado sobre la mesa de mi despacho. “Buenos días a todos. Antonio ¿ está preparado el poder de Urquiola ?”Cogí un taxi. Cuando cruzaba el portal eran las nueve. Me preparé un Nespresso. Aparte de Yvone, entregada a sus tareas, no quedaba nadie en casa. Salí de la ducha y escuché los mensajes. La alarma de mi Blackberry me despertó con un leve sobresalto. El orden es la represión castradora de la creación…fue lo último que leí antes de caer dormido.

El viento

El viento, el viento y la memoria
giraban abrazados
sobre zancos de hielo.
En el confín de un sueño
echaron sus redes,
con precisión, los sabios
pero nadie de entre los peces
quiso hacerse a la mar.
La realidad se incomodó
tras el llanto de los débiles.
Cuando no lo esperaba
una gota se acurrucó
en mi rostro y me dijo:
No temáis, él arrasará
el veneno sutil
que os devora las branquias
y reinará después
entre dos calendarios.
Honradle pues nunca os abandonó.

Respira hondo, si es que estás vivo,
hoy aún lo permiten.

Me sorprendió el silencio

Me sorprendió el silencio
de tu mano,
emergiendo del fuego
en mis entrañas,
sin el rubor doliente
de la sangre.
Me sorprendió la calma
del naufragio,
en la certeza gris
de la noche más turbia,
cuando aullaban los peces
acorralando al lobo
y la manta tiraba
de si misma,
dejando al descubierto
cristales imposibles
con el filo curvado
de un alfanje.
Por qué mentiste entonces,
cuando hubiera servido
un mensaje sin texto
desde el ángulo ajeno
de las cosas.
Y tu ya lo sabías, dolor,
y tu ya lo sabías.

Cuentos de amaneceres

Anuncia el humo vítreo
el lapso que precede
a la noche sin luna.
La oscuridad esquiva
huye de tu relámpago
y diluye su esencia
el tacto de mis dedos.

Es nieve azucarada,
espuma entre las rocas,
sutil golpe de flecha
en la coraza gris de los jinetes.

El dardo incandescente
se oculta allí en su dársena.
Tus manos níveas barruntan otro tiempo
se aprestan a enjugar
el incesante llanto de los árboles.
Gotas de oscuridad
tiñen este gabán reciente de la noche.

Se hace tarde,
tarde para la luna insomne
que no encuentra el momento
de ser fiel a su órbita,
tarde para creer cuentos de amaneceres,
tarde para aguardar
la respuesta esperada.

Quedó en nada la amenaza de bomba,
el parto de la tierra,
y otra hambruna en el cuerno de África
nos cruzó de puntillas.
Llueve al fin en Madrid,
como acaba ocurriendo
desde que uso razón,
tal vez fue por efecto
de la corriente cálida
que erotiza el Atlántico.


Más no todo está escrito.
De pronto la eclosión,
la halitósica sombra
de besos fumarolas
dulces como el azufre.

Los Krakatoas del Hierro
burlan a sus captores.
Esta Tierra promiscua
se amanceba en los brazos
de Poseidón eterno,
de Hefesto el irascible,
del azar y la ciencia.

El desalmado tiempo,
ebrio de soledades
colisionó con tánatos,
y la ecuación perfecta :
E igual a m c dos,
dejó de ser entonces
templo de idolatrías.
No acepto la traición
de neutrinos bastardos

Este es así el dolor,
ésta es mi angustia.
Llueve al fin en Madrid,
el resto es insensato.

Otoño mágico

Llueve sobre mojado,
la memoria es frágil
y claudica ante
lo inadvertido
con el estupor de la belleza.

( Fotografías tomadas por el autor en el monte del Pardo el 27 de noviembre de 2011 )

Caricatura, con permiso de Don José Zorrilla

“ ¿ No es verdad ángel de amor
que en esta apartada orilla
más clara la luna brilla
y se respira mejor ?”

Grande es señora el dolor
que me produce esta silla
mejor hinco la rodilla
y os muestro así mi fervor.

Don Juan ese mal olor
que llega a mi naricilla,
perdonadme la apostilla,
¿ no percibís el hedor ?

¿ Qué decís ? Doña Leonor,
huy perdonadme Inesilla,
es el aire de Sevilla
y sus jazmines en flor.

Apesta, eso si, el rumor
del populacho cotilla,
Vive Dios que esa cuadrilla
me pilla de buen humor.


Por vos he de ser pintor
y plasmar la maravilla
de esa pálida mejilla,
dadme un beso redentor.


(Ella le besa castamente )

Y ahora os ruego mi señor
que abandonéis esta villa
partid rumbo hacia Castilla
que a mi me falta un hervor.

-Id con Dios Don Juan Alfonso

-y vos Inés Cayetana quedad con Él.

( Ella entra en el cementerio y se encamina lentamente hacia su panteón acompañada de una cohorte de almas en pena cargadas de micrófonos ).

Cae el telón.

A un 17 de Noviembre

Yo fui pastor de nubes
en mi afán de encontrarte.
Te busqué entre cirros y estratos,
entre nimbos y cúmulos,
pero no hallé tu rostro.
Más no he de renunciar,
dedicaré Noviembre
a preguntar al viento
dónde reflejará hoy,
mi estanque,
tu farola.