Palabras a destiempo

Prelación

2012-01-30T14:26:00.000-08:00

Me dispuse a firmar con rutinaria atención los documentos que el pasante había colocado sobre la mesa de mi despacho. “Buenos días a todos. Antonio ¿ está preparado el poder de Urquiola ?”Cogí un taxi. Cuando cruzaba el portal eran las nueve. Me preparé un Nespresso. Aparte de Yvone, entregada a sus tareas, no quedaba nadie en casa. Salí de la ducha y escuché los mensajes. La alarma de mi Blackberry me despertó con un leve sobresalto. El orden es la represión castradora de la creación…fue lo último que leí antes de caer dormido.

El viento

2012-01-19T10:57:00.000-08:00

El viento, el viento y la memoria
giraban abrazados
sobre zancos de hielo.
En el confín de un sueño
echaron sus redes,
con precisión, los sabios
pero nadie de entre los peces
quiso hacerse a la mar.
La realidad se incomodó
tras el llanto de los débiles.
Cuando no lo esperaba
una gota se acurrucó
en mi rostro y me dijo:
No temáis, él arrasará
el veneno sutil
que os devora las branquias
y reinará después
entre dos calendarios.
Honradle pues nunca os abandonó.

Respira hondo, si es que estás vivo,
hoy aún lo permiten.

Me sorprendió el silencio

2011-12-20T04:04:00.000-08:00

Me sorprendió el silencio
de tu mano,
emergiendo del fuego
en mis entrañas,
sin el rubor doliente
de la sangre.
Me sorprendió la calma
del naufragio,
en la certeza gris
de la noche más turbia,
cuando aullaban los peces
acorralando al lobo
y la manta tiraba
de si misma,
dejando al descubierto
cristales imposibles
con el filo curvado
de un alfanje.
Por qué mentiste entonces,
cuando hubiera servido
un mensaje sin texto
desde el ángulo ajeno
de las cosas.
Y tu ya lo sabías, dolor,
y tu ya lo sabías.

Cuentos de amaneceres

2011-12-11T04:25:00.000-08:00

Anuncia el humo vítreo
el lapso que precede
a la noche sin luna.
La oscuridad esquiva
huye de tu relámpago
y diluye su esencia
el tacto de mis dedos.

Es nieve azucarada,
espuma entre las rocas,
sutil golpe de flecha
en la coraza gris de los jinetes.

El dardo incandescente
se oculta allí en su dársena.
Tus manos níveas barruntan otro tiempo
se aprestan a enjugar
el incesante llanto de los árboles.
Gotas de oscuridad
tiñen este gabán reciente de la noche.

Se hace tarde,
tarde para la luna insomne
que no encuentra el momento
de ser fiel a su órbita,
tarde para creer cuentos de amaneceres,
tarde para aguardar
la respuesta esperada.

Quedó en nada la amenaza de bomba,
el parto de la tierra,
y otra hambruna en el cuerno de África
nos cruzó de puntillas.
Llueve al fin en Madrid,
como acaba ocurriendo
desde que uso razón,
tal vez fue por efecto
de la corriente cálida
que erotiza el Atlántico.

Más no todo está escrito.
De pronto la eclosión,
la halitósica sombra
de besos fumarolas
dulces como el azufre.

Los Krakatoas del Hierro
burlan a sus captores.
Esta Tierra promiscua
se amanceba en los brazos
de Poseidón eterno,
de Hefesto el irascible,
del azar y la ciencia.

El desalmado tiempo,
ebrio de soledades
colisionó con tánatos,
y la ecuación perfecta :
E igual a m c dos,
dejó de ser entonces
templo de idolatrías.
No acepto la traición
de neutrinos bastardos

Este es así el dolor,
ésta es mi angustia.
Llueve al fin en Madrid,
el resto es insensato.

Otoño mágico

2011-11-28T15:01:00.000-08:00

Llueve sobre mojado,
la memoria es frágil
y claudica ante
lo inadvertido
con el estupor de la belleza.

( Fotografías tomadas por el autor en el monte del Pardo el 27 de noviembre de 2011 )

Caricatura, con permiso de Don José Zorrilla

2011-11-23T00:04:00.000-08:00

“ ¿ No es verdad ángel de amor
que en esta apartada orilla
más clara la luna brilla
y se respira mejor ?”

Grande es señora el dolor
que me produce esta silla
mejor hinco la rodilla
y os muestro así mi fervor.

Don Juan ese mal olor
que llega a mi naricilla,
perdonadme la apostilla,
¿ no percibís el hedor ?

¿ Qué decís ? Doña Leonor,
huy perdonadme Inesilla,
es el aire de Sevilla
y sus jazmines en flor.

Apesta, eso si, el rumor
del populacho cotilla,
Vive Dios que esa cuadrilla
me pilla de buen humor.

Por vos he de ser pintor
y plasmar la maravilla
de esa pálida mejilla,
dadme un beso redentor.

(Ella le besa castamente )

Y ahora os ruego mi señor
que abandonéis esta villa
partid rumbo hacia Castilla
que a mi me falta un hervor.

-Id con Dios Don Juan Alfonso

-y vos Inés Cayetana quedad con Él.

( Ella entra en el cementerio y se encamina lentamente hacia su panteón acompañada de una cohorte de almas en pena cargadas de micrófonos ).

Cae el telón.

A un 17 de Noviembre

2011-11-22T23:56:00.000-08:00

Yo fui pastor de nubes
en mi afán de encontrarte.
Te busqué entre cirros y estratos,
entre nimbos y cúmulos,
pero no hallé tu rostro.
Más no he de renunciar,
dedicaré Noviembre
a preguntar al viento
dónde reflejará hoy,
mi estanque,
tu farola.

Trazo

2011-10-13T06:36:00.000-07:00

Trazo infinitas rectas
por un punto
y aún existe lugar
para otras muchas.
Solo es imposible
el intento omitido,
el miedo/yo
al futuro imperfecto,
que sobrevuela
la sombra en la catástrofe.

Libre de todo orden
que cercene
la mano/libertad
y la mirada,
el rígido danzar
con pesadumbre
del tiempo y sus acólitos,
el vientre de la noche
acabará alumbrando
tus palabras.

Equinoccio

2011-10-05T06:58:00.000-07:00

Penetra, muy despacio,
el singular perfume de tus ojos
y ya nada es igual a sí mismo.
Las hojas se aferran
a sus peciolos débiles
a refugio del viento encanecido
y baña mis orillas
el equinoccio añil de tu recuerdo.
Intento seguir tras los pasos de la memoria
pero todo es distinto.
Con la frente bien alta
y el verbo malherido
me encaro con mi orgullo.
Puedo ver su desprecio,
alarga la zancada
y se cambia de acera.
Despierto con el otoño
acostado a mis pies.
Echo un trago de lágrimas,
me esperan otros pasos.

2011-09-26T09:49:00.000-07:00

Cuánto pesa la luz
que filtran las rendijas,
cuánto miden las faldas
del silencio,
cuándo puedo quejarme
sin pecar de impaciencia.

Cuándo un “no te preocupes”
debe quitarme el sueño,
o cuándo interrogación
o cuando adverbio.

Son tantas las preguntas
que se quedan
a un paso,
dudando en el zaguán.

Las tardes alargan, poco a poco,
tus rectilíneas formas,
sueltan lastre de luz.
Es la señal.
Siempre queda un resquicio
para lo sorprendente,
pero confieso
que no esperaba a Einstein
en la cola del paro.

Tu brillo y mi ceguera

2011-09-11T03:18:00.000-07:00

De nuevo, como siempre,
incides en el ángulo
donde sabes convergen
tu brillo y mi ceguera.

Los sentimientos brotan
con aire derrotado,
y lamento los soles
que fueron mi guarida.
Lágrimas sin prospecto,
inundando de ocres
el armario sin llave
donde guardo
las almas del otoño.

Un mensaje diáfano
me llega de otro tiempo,
lo remiten las sombras,
el fugitivo cénit,
los silencios,
las golondrinas huéspedes
de los mismos aleros.

Ellas no sufren
del mal de la certeza.
La angustia de ignorar
si será eternidad
cuando oscurezca.

Tránsito impar

2011-09-01T04:58:00.001-07:00

Despierto en los infiernos
de camelias azules
y malvaviscos cian
como olas insípidas.
El cha cha cha
surge del fondo
de mi cuello con fe
desmemoriada.
Recuerdo el tempo
y la medida,
danzad, danzad,
caderas, piernas, brazos.
El alma encaja
en cualquier sitio
con tal de quedar libre.

Barruntan el otoño
las nubes madreperla
que no escuchan al viento
en su tránsito impar
hacia mi oriente.
Me recuesto en los confines
del perro que lame
mis heridas de siempre,
aún sangran verbos.
Luego te dibujo otra vez,
quizá la última.

Veranito

2011-08-02T02:52:00.000-07:00

Agosto, agosto,
detente,
piénsalo primero
y habla,
cuenta el por qué
de la furia
que derramas
cuando avanzas.
Por qué arrasas
las ciudades
con un rencor
ignorado,
por qué matas
las palmeras,
anegas el suburbano,
por qué mes de vacaciones,
te conviertes en azote
de miles de ciudadanos
que no esperaban de ti
esta hecatombe de rayos,
Cuenta el por qué
de tu enfado.
¿ Cómo dices poderoso ?
¿ Que son los diminutivos
causa del desaguisado ?
Que son esos botarates
que llaman playita a playa,
cervecita a una cerveza
veranito al rey verano,
que te irrita
que se expresen
achicando los sintagmas.
Entonces señor Agosto
dejad que sume mi lanza
a la cruzada imperiosa
contra el mal de la bobada.
Déjadme ser escudero,
o uno más de las mesnadas
y expulsemos lo melifluo
de nuestras grandiosas playas.
Y así Agosto será Agosto
con los rigores de siempre,
las terrazas al completo
y sus noches toledanas.

Tritón

2011-07-28T22:47:00.000-07:00

Sopla inmoderado
un secano levante,
precede a su llegada
el fruto de los cráteres.

Riza las crestas albas
Tritón al levantarse
y sacude los mares
con su barba de sal
y resacas sin cuento.

Esta mar mareada
induce a equivocarse,
Baco no estuvo aqui,
desconfía de las aguas,
son nido de catástrofes.

Dicen que fue la Luna
quien atrajo hacia si
el alma del océano.
Tal vez tengan razón
quienes la tienen.

Lápiz y pincel

2011-06-23T14:32:00.000-07:00

Cien lágrimas

2011-06-16T06:04:00.000-07:00

Cien lágrimas
anegaron los jazmines de hule
con el falso rubor
de los enigmas.

Un poema bomba,
matasellos de Orión,
dispersó las entrañas
de los cautos,
que olvidaron, esta vez,
blindar el miedo.

Detrás de mi
el crujido estrepitoso
de las armas
y sus himnos de muerte.

La sangre amedrentada
escogía obviar los bordes
de la herida.
¿ Para qué las palabras ?
¿ Para qué los anhelos ?
¿ Para qué el amor ?

No necesito más
el aire irrespirable
del batracio
y prefiero Valente a valentía.

Es difícil

2011-04-22T14:30:00.001-07:00

Es difícil
acallar el silencio
cuando es tan evidente,
juzgar la inmensidad
sin moverse un centímetro
y creer que habrá futuro
al final de la calle.

Amarga la razón
inmune a las razones
y vulnera la lógica
que paraliza el alma
como la mordedura
del áspid de la culpa.

No se encuentra consuelo
en la mano tendida, en el abrazo,
en el más breve roce
de otra piel,
ni en el gesto forzado
de los besos.

Es difícil ,incluso,
escribir una línea
sin pretensión de nada,
espirar las volutas del fracaso
y escuchar el latido
de un corazón sin ganas.

Hoy persigo una meta,
sus rasgos de utopía
la hacen inasequible
a ojos de los mortales.

Alcanzaré el dilema,
el tragaluz del cosmos,
sin dar un solo paso.

¿ Robar el mes de Abril ?

2011-03-13T12:23:00.000-07:00

Abril,
tras el invierno, Abril,
otra vez me sorprende
con el tacto embotado
a fuer de soledades.
Abril llega deprisa
seguro de si mismo,
sonríe con desafío
a quienes le sostienen
el duelo de los sables
Treinta noches
en surtir de color
los anaqueles.
Abril fecundo
de lluvia enamorada.
Abril amante
en sus entrañas.
Abril azul,
Abril sin calaveras.

Blues sureste

2011-02-15T21:37:00.000-08:00

Así,con la mirada,
a galope tendido,
el signo indescifrable,
escapo del futuro
en un ayer que sé.
Circunscriben mis noches
los pájaros del frio.

Y vuelo a la deriva
en tus alas de plomo
con miedo a los renglones
que permanecen quietos.

Escucho a las sirenas
un blues sureste,
un llanto
a las ruinas del ego,
al azar del combate
y a mi Itaca,
tierra que no hollaré
pues ya no existo.

Soy

2011-02-09T08:27:00.000-08:00

Soy.
y por ser de ti
carezco de argumentos.
Revuelvo los cajones
donde guardo el pasado
y vacío sus tesoros
sobre la alfombra cómplice.

En ese firmamento
que niega las distancias,
en ausencia de luz
o de su indicio,
he sido muchas veces
la sombra de lo espureo
el gesto de la nada,
la opalina dureza de los vientos.

Mis pies ,a duras penas,
sostienen la estructura
que alberga lo inmediato.
Como un pecio con alma,
encallado en las rocas,
donde tu mar es fusta
y yo cabalgadura.

¿ Cuánto tarda en secar
el rastro de una lágrima ?

Penúltimos recuerdos

2011-02-08T09:59:00.000-08:00

Fue una guerra dispuesta de otro modo,bombas de regaliz y blindados de menta.
Los soldados vestían casaca de barquillo,casco de mazapán. Sus fusiles ametrallaban
sirope de caramelo y calaban bayonetas de crema o de merengue.
Me vi envuelto en la dulce refriega.Fuí alcanzado por un arroz con leche que se alojó en mi estómago. Había perdido muchos flanes de huevo.
La transfusión de natillas no llegó a tiempo.Una hiperglucemia acabó con el sueño
de los pasteles rusos. Niza estaba perdida.

Cuántas veces amor

2011-01-25T08:48:00.000-08:00

Cuántas veces
a solas
mi voz y tu palabra,
cuántas veces amor
el tiempo y su caricia
me han convocado a ti
sin avisarme,
me han echado de mi
sin yo saberte,
me han quitado la luz
con que te escribo.
Y aun así
en la distancia,
en el breve fragmento
de la duda,
aun así reconfortas
mi llanto en tu morada,
allí donde ser dos
no es utopía,
allí donde renuncio
a explicaciones,
allí donde me sobran adjetivos
y envuelvo en la razón
lo que no tiene.
Cuántas veces amor
mi voz y tu palabra.

Miedo

2011-01-16T14:26:00.000-08:00

Cuando admitas el miedo,
rendirás la razón.
Solo entonces las lágrimas
serán de nuevo tuyas,
mas no volverá nunca
el tiempo de los pájaros.

Nada habrá en los estantes
que calme tu desdicha
y no hallarás cobijo
donde eludir
los sones del estruendo.

La oscuridad
desnuda de clemencia
usurpará los tronos,
inundará tus cuencas
derribará los ídolos.

Desde su fosa,
las fauces del infierno
devorarán los besos
que omitió la pereza.

Será tanto el dolor
que enmudecerán signos,
vomitarán estrellas
y hasta los cuervos
lucirán trajes blancos.
El fin justifica los miedos
ante la sed cobarde del presente
Hoy me ataré a la luz,
seré uno más
entre los desertores del silencio.

Enigma

2011-01-09T03:59:00.000-08:00

La policía científica concluyó que no se había encontrado ningún indicio. La botella de cerveza Alhambra especial apareció vacía sobre la negra arena de la playa del Palo frente al Tintero. A su lado el cadaver de un hombre con un extraño rictus, una mueca como la sonrisa de los muertos por congelación. Evidentemente no era este el caso. El inspector Villalta cogió la botella por el cuello y la interpuso entre el sol y su ojo. Fue entonces cuando se aclaró todo. Aquella misma noche, ella, la luz, fue puesta en libertad sin cargos.

A Miguel

2010-12-26T02:36:00.000-08:00

El desbordado cauce
de tu Atlántico
anega las gargantas,
silencia nuestras voces,
estalla entre las manos
de quienes acudimos
a tu noche de aliento.
En la pared desnuda
amaneció un grafiti
de un tricolor intenso.
En él algunas firmas
eran reconocibles:
Camarón, Che Guevara,
los héroes de la Marvel.
Las otras mil, apócrifas,
apuntaban a un cielo
donde ayer, los astrónomos,
descubrían un cometa.

Víctimas

2010-12-21T03:53:00.000-08:00

A las víctimas

Ese danzar ufano de la muerte
que ronda en mi memoria calavera
áspid es de dolor, bicha rastrera
pregón destino de mi propia suerte.

Del duelo vencedor, tu eres más fuerte,
mi sangre otro galón en tu guerrera,
henchida de soberbia y altanera,
no renuncio al combate, quiero verte.

En los campos de Marte tus vasallos
ajenos al horror de la codicia,
galopan sobre el humo de caballos

La muerte es la razón de la noticia,
de vidas cercenadas por los gallos,
¡ álcese ya la voz de la justicia !

Verticales

2010-12-07T09:12:00.000-08:00

Ficción eres
o no,
expresa incógnita,
vértical reclinada,
que te asomas
al límite del aire,
allí donde no llegan
las preguntas
que puede responder
de golpe un monosílabo.
¿ Es la mentira explícita
o es antes el engaño ?
Quizá sea indiferencia,
pero he de confesarte:
La certeza me aburre
tanto como tus dudas.

M

2010-12-03T09:29:00.000-08:00

M

El, como cada domingo, se permitió todos sus vicios que empezaban por “m”: madrugar hasta rozar el trasnoche, ingerir montañas de mantequilla salada en pan de maiz, ¿ interpretar ? música del barroco alemán con su flauta dulce de ocho orificios, marca Moeck, modelo Konzert,con la que acuchillaba el absoluto silencio del amanecer y así un largo, larguísimo etcétera.

Ella apareció envuelta en su bata de raso negra, los ojos vidriosos y congestionados, el cabello en completo desorden y una preciosa Browning cromada en su mano derecha con la que le descerrajó dos tiros en la frente.

El periódico decía: “Melómano muere a manos de mujer maltratada “. De nuevo la maldita ”m “.

Construcción

2010-11-22T00:06:00.000-08:00

Con apenas
un todo de ignorancia,
las palabras justas
en mi lecho callado,
ascendí a lo profundo,
bajé a las cumbres,
deshice la certeza,
compré un collar de nadas
y cuadré el círculo.
¿Qué no haría yo ?
insisto
¿Qué no haría
por la asombrosa luz
de tu atalaya ?

Noviembre

2010-11-06T13:03:00.000-07:00

Una vez mas
Noviembre fue saeta
y acerto a horadar
la boveda del llanto.
Duerme Pilar,
sobre un lecho
de otoños
y amarillos impavidos.
Duerme y no temas nada,
no temas,eres libre.

Se averio la tilde del pc

2010-10-31T21:15:00.000-07:00

( Aviso importante: No funciona la tilde del teclado de mi pc )

El,
fugitivo del caos,
se acomodo en su entraña
cansado de agitarse
entre paredes visceras,
exhausto de parar
con sus manos el tiempo.

Y compartio con ella
su batik de esmeraldas
y azabaches de nieve
que arrastraban
los mares a poniente.

Esquivo la razon,
lapidaria en su logica
sin perder su mirada
hundida en la tiniebla
al borde de los sueños.

No pretendio otra cosa.
Ser, solamente ser,
un atisbo de ella
en el concepto extraño,
todavía indescifrable,
de lo eterno.

Poema al otoño, una vez más como todos los otoños

2010-10-05T06:41:00.000-07:00

Este otoño
que me atañe,
vestido de gris retoña
y por mucho que me empeñe
en obviar su lado ñoño,
siembra el alma de ponzoña.
Este otoño
que me araña
y que causó mi despeño
al tropezar con un leño
recorriendo su aledaño.
Este otoño
ocre y castaño
que en julio parece un sueño
y en octubre cierra el puño,
del proletario, su dueño.
Este otoño
de este año
no es el otoño de antaño,
vocablo que en un bargueño,
bien sellado con estaño,
malvive cual extremeño
en las Hurdes ermitaño.
La coalición con hogaño,
aunque partido pequeño,
si consigue un solo escaño
le frunce a Alejandro el ceño.
Este otoño
cuya eñe
no tiene ni don ni doña
y al inglés es tan extraña
a pesar de hacerle daño.
Este otoño
que me atañe,
este otoño
es otro otoño,
el otoño
de este año.

Amaneció sin martes

2010-09-20T06:59:00.000-07:00

Amaneció sin martes
y la boca del lobo
era un tazón vacío
donde nadaban nutrias
con pasquines de trapo.
A la pantalla gris
del mismo azul que el cobre
saltaban desde un quinto
centenares de abstemios
cogidos de la mano.
La izquierda y la derecha
eran tan solo un punto
entre brotes de mármol
y los membrillos naipes
se juraban quinquenios
de odio eterno.
Intenté retorcerme
como un zarcillo
estrecho y bolchevique,
vi que un bol,Ché llevaba
con jugo de esperanza
pero Cuba no abría
sin la llave maestra
que un pez se tragó en Washington.
Un pez equidistante
con garras de caiman
y pelo lacio
que llevaba un infierno
de nubes sin pulir
en su bolso de piel
de cocodrilo.
Mientras tanto
en la Alcarria
balaban las abejas,
Trotsky le ofrecía a Tensing
un piolet seminuevo
y la zulú de Cela
conducía cuesta abajo
hasta Archidona.

Amaneció sin martes,
amaneció sin martes
y eso duele.

Retomo las rutinas

2010-09-15T07:47:00.001-07:00

Retomo las rutinas,
cáliz imprescindible,
con la mente sentada
al borde justo
del universo niño.
Y los pies chapotean
el conjunto vacío,
la nada antimateria
que atrae a los cometas
al nicho, hasta ayer, de las palomas.

La urbe, ubre, nube,
me besa,
me amamanta,
corta con humo el aire
que recuerdo
del borde de los mares.

“Es hermoso acabar
de excesiva pureza”
susurran al unísono
atascos megalómanos,
zanjas inacabadas
y caracolas mudas
que acabarán creyendo
que proceden
de aquel aparador.

Vuelvo al lugar de siempre.
Te esperaré dos vidas.

Escribir

2010-08-30T04:10:00.000-07:00

Escribir, especialmente escribir poesía, es la manifestación suprema de la vanidad humana. Yo pienso (" yo pienso " es un coktail de la vanidad de la que hablábamos,con dos partes de presunción,dos de mentira,unas gotas de violeta de genciana y hielo picado ) que la ira cósmica, en el sentido daliniano de lo cósmico, debería fulminar con un rayo purificador a todo aquel que ose escribir, bien a sabiendas o bien en la ignorancia de que es un pelmazo.

Si bien no se me escapa que la Tierra sería entonces un lugar invivible, como Pamplona en Sanfermines o Valencia en Fallas o Marina d'Or en cualquier momento o el propio Universo el día del juicio final, que no sería tan final porque luego están el Supremo, el Constitucional y el Tribunal de la Haya.

Menos mal que siempre hay noticias esperanzadoras para los que andamos averiados:

Agencia ELE.

Científicos surcoreanos de Corea del Sur, afirman que la mordedura del ofidio conocido como “ mamba negra “ podría detener el curso de la enfermedad de Parkinson en humanos, independientemente del grado de afectación.

En un estudio doble ciego dirigido por el bioneurofisiólogo Profesor Park Kim Sung realizado en la Universidad Estatal de Seur con un grupo de pacientes con enfermedad de Parkinson y otro grupo control formado por individuos sanos, se evidenció que la mordedura de la “ mamba negra “ en individuos de ambos grupos, aleatoriamente elegidos, igualaba en escasos minutos su capacidad motora.

“ Aún es pronto para sacar conclusiones, pero creo que vamos por el buen camino “ dijo Park mientras familiares de los individuos sometidos al experimento prendían fuego a la Universidad.

Visto lo visto me paso al dibujo que solo hay que discutir con el/la/lo representado y al final, sea lo que sea , encuentras un cierto parecido con algo o alguien.

La cita

2010-08-11T03:28:00.000-07:00

La ansiedad rompió el sueño
abriendo de par en par
las ventanas y mi impaciencia.
La noche alargaba su tiempo
hasta la bajamar
En ausencia de otra luz
que la esperanza,
corrí muy lentamente
hasta encontrarle.
Llegué ante él y me postré.
Sentí mías las lágrimas
de viento

Hace feo que el título sea más largo que el texto, pero a veces es inevitable

2010-07-29T02:11:00.000-07:00

Los ojos desbordados por la luz hecatombe,
sobre la piel el aguijón del viento
y el hueco del alma al pairo de los límites.
Inmerso en los estanques
translúcidos al símbolo
renazco y me hago mar
para tus labios.

A Jesus Mazariegos

2010-06-27T21:44:00.000-07:00

De humillación hablaba tu mensaje
mas de un error tratábase sin duda
era solo violencia ciega y muda,
la estúpida razón de su linaje.

Alabo tu actitud y tu coraje
de pedir a la calma que a mi acuda
a cocinar la vida a veces cruda
y pintar sobre el miedo tu paisaje.

Y seguirá imparable tu andadura,
la trompicada estampa irrepetible
de caballero hidalgo que en ti mora.

Que no hay tan solo arte en tu estatura
también una humildad tan perceptible
como el latir del tiempo hora tras hora.

Angeles

2010-06-05T03:14:00.000-07:00

No te calló el viento,
no te calló la lluvia
ni el rayo en su fiereza.
Tu maga vara blanca
ha echado en ti raíces
que horadan otros mares,
tu Atlántida interior
y mi silencio.

Mujer fuente de luz,
morada de tus ángeles,
el fuego irracional
no te detuvo.
En mi realidad / sueño
tu risa iba saltando
de un hemisferio al otro.
La fecundada nieve
que exudan las estrellas
impregnaba los prados
de pétalos nocturnos.

Hoy volverás aquí,
a tu sitio de siempre.
Un vuelo de gaviotas
anuncia tu llegada.

Compañeras hormigas

2010-06-02T00:53:00.000-07:00

La cigarra descendió de su imponente ciempiés blindado y dirigiéndose a las hormigas dijo con voz firme:
“ Compañeras hormigas os pido un esfuerzo más, un esfuerzo colectivo, un esfuerzo unánime, un esfuerzo solidario, un esfuerzo de todas y de todos. No nos dejemos llevar por los cantos de sirena de esos grillos, de esos negros grillos, cuyo único objetivo es sembrar el desánimo, la desunión, barrer para sus inconfesables intereses, destruir en lugar de construir, precisamente ellos que han edificado los mayores termiteros que se conocen, ellos que han vulnerado una y otra vez la ley de charcas, ellos que han engordado sus despensas invernales a costa de vuestro trabajo sin el menor escrúpulo.
Compañeras hormigas, ya pueden verse brotes verdes en un futuro que se aproxima a marchas forzadas, en un futuro que ya está aquí. Compañer…”

El lagarto, de un espectacular color verde, se había abalanzado como un rayo sobre la reunión entomológica y de un par de lengüetazos engulló cigarras, hormigas y el resto de insectos. Un saurio siempre será un saurio.

Desde la noche efímera

2010-05-20T10:13:00.000-07:00

Desde la noche efímera
que ajustició conciencias
nada hay ya que me impida
ser de ti el sustraendo
y gozar en la hipótesis
de tu volcán de seda.

El arrepentimiento
es cosa de las almas
y no de los que esperan
la certidumbre seca
asomando sus cuerpos
al abismo distante.

Bajo el cian absoluto
se agolpan mis intentos
de ser yedra en tu muro,
liquen sobre tu encina,
rémora de tu escualo.

Háblame muy despacio,
demos tiempo a la luz
a sorprendernos,
a que nos marque el son
de su victoria.

Sentimiento extraño

2010-05-11T04:00:00.000-07:00

Se abate sobre mi
un sentimiento extraño,
como de atardeceres
en sombras quebrantadas
por ásperos reproches,
como si nada hubiese
que merezca este esfuerzo
por seguir adelante,
sobre un suelo que abrasa
inflingiendo el castigo
que quién, saber no quiero,
eligió para mi.
Soy uno de entre otros,
condenados en firme
a vivir hacinados
en recintos inmóviles.

He llegado a ese instante
que precede al estigma.
La luz burlará el ángulo,
anegará el oscuro
y lloverán azules,
incontables y eternos
como el mar que imaginas.

La insondable hermosura
que encierra un solo paso.

Amarillo

2010-05-10T08:49:00.000-07:00

Amarillo,amarillo,
amarillo, puro brillo
el del sol y el del membrillo.

Amarillo, alegre y pillo.
El plátano es amarillo,
como esta flor y mi anillo.

Amarillo es el limón,
y lo más rico del huevo
que es amarillo chillón.

Del fumador, amarillo,
en los dedos del pitillo.

Y en la flor de la retama,
en el liquen y el tritón
y en la luz de ese tizón
que fue leña y ahora es llama.

Amarillo, amarillo
de su canto el estribillo
del jilguero y verderón,
carbonero y herrerillo.

Amarillo, amarillo,
conjugarlo es bien sencillo,
amar y yo,
amarillo.

Inconsistencia del recuerdo

2010-04-13T11:26:00.000-07:00

La luz desmesurada
devoró los perfiles,
los recuerdos más nítidos
fueron pasto del sueño
y nadie en la memoria
aventuraba hipótesis.
¿Dónde estaba el reloj,
dónde las cúpulas ?
¿A qué lado quedaban
las auríferas lágrimas ?
¿ Qué rezaba el neón
mil veces advertido ?
¿ Cómo eran las columnas,
si es que eran ?
La semblanza del éter
agrietaba el cerebro
y el unicornio azul
que perdió Silvio,
recorría la cisura
del amo descuidado
con sus cascos de caucho
girando en la calzada.

Alcalá con Gran Vía
trató de recrear
mi mente en vano.

25 de abril, la revolución de los tulipanes

2010-03-01T08:54:00.000-08:00

Afectados por la enfermedad de Parkinson, amigos, simpatizantes , gente solidaria, echémonos a la calle el próximo 25 de abril, corramos por nuestros ideales de curación que solo serán posibles a través del conocimiento y la sensibilización social.
Como el pueblo y el ejército portugués se alzaron contra la dictadura un 25 de abril llevando claveles en sus fusiles, revivamos el próximo 25 de abril nuestra rebelión contra esta enfermedad que nos atenaza, desafiando su poder, dando un pequeño paso adelante. Ahora te toca a ti.

e

Un estudio norteamericano...

2010-02-05T06:55:00.000-08:00

Un estudio norteamericano afirma que existe una relación directa entre el consumo de palomitas de maíz y la enfermedad de Parkinson .

Científicos de la Universidad de Yale han publicado en la prestigiosa revista Journal of Neurology and other Tales un interesante estudio dirigido por el neurobiólogo de origen italiano Dr. Tom Atefritti.
Según este estudio existe una fuerte correlación entre el consumo de palomitas de maíz y la aparición temprana de la enfermedad de Parkinson. En el citado artículo de Journal of Neurology, el profesor Atefritti afirma : “ Hemos encontrado que el 93,39% de los pacientes de Parkinson de inicio temprano, es decir aquel que se manifiesta antes de las 7 de la mañana, incluso los días festivos, habían ingerido a lo largo de su vida al menos 1 palomita, siendo la frecuencia más alta entre los que habían consumido 2 o más. Sin embargo, el 6,61% restante, que no habían probado ni una sola palomita en su vida, también experimentaron un cuadro de Parkinson de inicio temprano, probablemente por el trauma psicológico sufrido a causa de la racanería de sus padres quienes siempre les largaban la milonga de que podían atragantarse con las palomitas y por eso no se las compraban como si que hacían los inconscientes padres de los demás niños.
Curiosamente, estos pacientes apalomíticos eran los que sufrían mayores episodios de disfagia, y algunos de ellos, es el caso de Benjamin Tremor Jr. , habían llegado a fallecer hasta cinco veces. “ Recuerdo, explica Benjamin Tremor Jr., que mi padre siempre se negaba a darme los 10 centavos de las palomitas y al llegar a casa los echaba en una hucha con forma de cerdito. Él decía que era para que pudiese estudiar leyes en Harvard, cuando llegase el momento.
Un día mi padre rompió el cerdito y con los 6500$ en monedas de 10 centavos que contenía, me compró en la tienda de encurtidos , sellos de caucho y armas del Sr. Pibody un cuarto de banderillas picantes, un rifle Winchester y munición suficiente para invadir la Unión Soviética.
Llegué al cine de la pequeña localidad de Slimville, Nebraska, donde había pasado toda mi infancia y entré disparando sin tregua contra las estanterías del ambigú. Exigí a la dependienta que me diese de inmediato todas las bolsas de palomitas que hubiera en el establecimiento. Tuve suerte; aquel mismo día había llegado de Omaha, Nebraska, el camión que repartía las palomitas y me fui de allí corriendo con más de 3.500 bolsas. Me las comí todas y fallecí de un ataque de sed. El siguiente fallecimiento fue con el pavo del Día de Acción de Gracias, la familia se rió mucho y el último que recuerdo fue con un sandwich de mantequilla de cacahuete que tal vez estuviese caducado pues pude contar al menos tres parejas de hamsters corriendo alborozadas sobre el sandwich al abrir el paquete “. Tras publicarse este estudio la FDA estadounidense ha tomado cartas en el asunto y le han salido muy buenas, por lo que es de suponer que jugará fuerte.
Paco Montesinos

Gracias Mari Paz, pero...

2010-02-02T02:48:00.000-08:00

No merecí ¡ Por Dios ¡ ningún soneto
Y menos compararme a Federico,
gigante él, yo solo metro y pico,
y en tema de tamaños no me meto.

El asunto merece mi respeto,
me vuelve por momentos hombre rico,
a descender me obliga del borrico
y admirar de soslayo tu cuarteto.

Quede ya en paz la fosa compartida,
eternamente eterna, iluminada,
con sus fieles de luz y pensamiento.

Y siga la memoria malherida,
gritando su razón con la mirada,
naufragio de fusiles en el viento.

Port au Prince

2010-01-14T02:39:00.000-08:00

Del cielo se han vertido
mil lágrimas de ángel
para goce de niños
y azote de salmueras.

Los prebostes alaban
las eficacias propias,
también, por una vez,
incluso las ajenas.

“Se evitó así el colapso “
“Se rozó la catástrofe “
“Se actuó eficazmente”
“Intervino el ejército”

Han pasado tres días
y donde siempre
ha escupido el diablo.
No llamaré azar
a quien marca los naipes,
a quien elige hora,
a quien diseña atrezzo.
No es cosa de ruleta
el genocidio.

Contaremos los muertos,
sus muertos,
una cifra,
que nos conviene grande,
pues será un titular:
“Port au Prince saqueada “.

Paco Montesinos 13 de enero de 2010

Diciembre

2009-12-15T01:46:00.000-08:00

Me sorprende,
dimana de mi ser
de espaldas a la tarde,
la ciclópea figura
de mi presencia ausente
en el plano asimétrico
donde la sombra juega
a inflamar vanidades.
El yo que es y no es
a capricho de un ángulo,
a fuerza de dictámenes,
a criterio de un astro
que sabe que el futuro
tiene los pies cortados,
que se resiste a ser
solo una pieza más
de este delirio.
Y sin embargo cumple
con los planes propuestos
¿ Por la deidad suprema ?
¿ por el azar y el cosmos ?
¡ Qué fácil debería ser lo simple !

La sostenible levedad del ser

2009-11-27T01:17:00.000-08:00

La teoría general de la sostenibilidad sostiene que todo lo sostenible lo es gracias a su propia o misma condición, es decir todo aquello que se sostiene es sostenible gracias a su sostenibilidad.

Llegamos así a una primera premisa o premisa antecedente que se puede enunciar de esta forma:

Si A es la sostenibilidad y B es una cosa, entonces si A está incluido en B, B es sostenible.

Esto se conoce como principio de inclusión de la sostenibilidad o también principio de sostenibilidad inherente o intrínseca.

Por ejemplo:
La gaviota del PP, es un cuerpo aparentemente volátil, luego pudiera parecer que su vuelo es sostenible ( energía limpia, no plásticos ni otros residuos no biodegradables, uso de las corrientes eólicas, integración en el ecosistema, reciclaje dentro de los parámetros normales, ¿ nuclear ? no gracias , etc ). Pues no,el vuelo de ese pajarraco, afortunadamente, no lo es, no es sostenible y no lo es porque el ave en cuestión ( el pajarraco, no el tren )carece absolutamente de principios y por lo tanto también del principio de sostenibilidad. Si se fijan bien no hay una gaviota sino dos y es la segunda gaviota, procedente de un poema de Alberti(" Se equivocó la gaviota, se equivocaba...." *) la que ayuda a sostenerse a su compañera gaviota con un criterio sostenible de alianza de las especies,incluso de alianza endogámica dentro de una misma especie, sin entrar en consideraciones sobre la miseria moral y la insostenibilidad de la gaviota primera.

* Algunos autores sostienen ( véase aqui la sostenibilidad ) que el poema original de Rafael Alberti dice: "Se equivocó la paloma, se equivocaba...", no voy a entrar en valoraciones y acusaciones mutuas que originen una tirantez insostenible entre algunos autores y yo. El blog es mío y pongo lo que me da la gana ¿ vale ?.

También hay quién sostiene, Pereira sin ir más lejos, que la teoría general de la sostenibilidad está inspirada en la secuencia de la encargada de la tienda de ultramarinos del film Amarcord (Federico Fellini, 1973) cuando la citada y voluptuosamente obesa expendedora inquiere al muchacho sobre la procedencia del tabaco que desea, con la sugestiva pregunta: " ¿ Nazionale ? " al tiempo que engulle al desdichado entre su insostenible exhuberancia.

Lejos de mi la intención de irme por los cerros de Úbreda (guiño sostenible al lector) así que, a modo de resumen, quédense con estos dos conceptos inseparables e indisolubles:

- Sostenibilidad: que otorga a persona, animal o cosa que la posee la condición de sostenible.
- Sostenible:persona, animal o cosa que acredita documentalmente la posesión de sostenibilidad.

Desconsuelo

2009-11-22T07:17:00.000-08:00

Se hacen largos
ocho dias ya sin verte.
Se hacen como la piedra
gris y extraplomada.
Se hacen porque tienen
que hacerse,
para seguir haciendo
y que el tiempo siga
rápido como a veces,
nunca siempre,nunca todo,
nunca entonces,
siempre a veces.
Rezo porque una lágrima
inunde de matices
esta cárcel de vidrio
donde la tarde se atiene
a la certeza.
Rezo porque la sombra no me indague,
rezo por acabar con las preguntas,
rezo para rezar y así olvidarme.
Se hacen largos
más de ocho días sin verte.

Hoy lloré junto a una encina muerta

2009-11-21T02:37:00.000-08:00

Hoy lloré junto a una encina muerta,
su cuerpo no albergaba ya luz
ni música de hormigas.
Las raíces exudaban lágrimas
que el viento engullía
aun antes de existir.
Reinaba la certeza
en las ramas escuálidas
de que todo acababa
y el suelo lupanar,
tañía las campanas
con fé de carbonero.
Los jabalíes lucían
sus uniformes negros,
igual que las torcaces
y las perdices rojas.
El tiempo era un pin ball
que gritaba : " GAME OVER ".
Contuve mi dolor
para, después, quebrarme.

AVISO DE CIERRE DE ESTE BLOG

2009-11-05T06:50:00.000-08:00

La USNT ( Unión Sináptica de Neuronas Trabajadoras ) ha manifestado su más enérgica repulsa y drástica condena ante el aviso de la patronal EESF ( Ego de Escritores Sin Futuro )del
inmediato cierre del blog que la empresa tiene en Villapalabras de Adestiempo, aduciendo una caída en picado de la cartera de comentarios a los posts que se producen en el citado blog." Solo un aumento significativo de los comentarios podría salvar a la factoría del cierre, la situación moral de la empresa es inviable ", señaló Modesto Arrogante portavoz patronal. Por otro lado Amalia Leche, Secretaria General de la USNT declaró que " esta situación la ha provocado abiertamente la indolencia de los lectores de este blog que se lo han puesto a tiro a los empresarios.Una vez más se han vulnerado nuestros derechos ". El Ministro de Trabajo, Domingo Siestas ha ofrecido su mediación en el conflicto, oferta que ha sido declinada por las partes que han respondido al Ministro con un "Pa las cuestas arriba quiero mi burro que las cuestas abajo yo me las subo ".

Nada que contar

2009-11-01T11:32:00.001-08:00

Cuando no hay nada que contar hay que extenderse en los detalles, recrearse en lo misérrimo y sacarle al menos un capítulo al punto ortográfico. Hay que inculcarle vocación de punto y seguido, eludir la natural tendencia a la pereza del punto y aparte y prohibirle terminantemente que se asome al aterrador punto y final. ¿ Han probado alguna vez a meterse en la oncevárica camisa de narrar nada y dotar a ese anti relato de algún interés ?
Más del ochenta por ciento, esto es una valoración subjetiva claro está, de las cosas que se escriben y que por razones pecuniarias para el editor se publican carece de substancia.La soberbia que es la vanidad en estado sólido, lugar común de los que somos envidiosos, repito la soberbia nos ciega y eso nos lleva a despreciar a los que viven generosamente de la literatura. A los grandes autores o al menos autores de esos libros enormes que acompañan a muchos viajeros del suburbano junto a la botella de agua mineral de medio litro, en el caso de ellas, a los consagrados como Ken Follet, Dan Brown, Stephen King, Stieg Larsson(q.e.p.d.), Carlos Ruiz Zafón, Arturo Pérez Reverte, etc, a quienes un mindundi de las letras como un servidor profesa una manifiesta envidia fruto de su propia incapacidad,a estos paquidermos sagrados juro que no les compraré ni tan siquiera leeré de prestado un libro mientras ellos, ruines, no compren o lean prestado el mío.
¿ Ven como con un poquito de interés se puede escribir sobre nada sin contar algo ?

¿ Para cuando el otoño ?

2009-10-29T01:15:00.000-07:00

Merodeaba en mi,
me rodeaba dentro
de mis tímidas fauces,
el invisible fuego
que fui incapaz de abrir,
tal vez o no, quizá
por el temor insólito
que calaba los tuétanos
dejando tras de si
el encarnado rastro
de las páginas sueltas.
Detestaba deber
una hora de mi vida
a los tiranos,
lo detestaba tanto
como las hayas dulces
o el álamo temblando
por si resulta gafe el amarillo.
Eran frascos de octubres
en almíbar,
con la luz en el tinte
¿Dónde habitaba ella?
¿Dónde infringir la norma?

Merodeaba en mi
el fuego sin ruinas
del otoño.

El vacio

2009-10-26T02:52:00.000-07:00

Quise arrojarme al vacio pero ya estaba lleno, fue entonces cuando decidí comerme la ensaimada. En esto la muerte llegó hecha una furia. Le pedí que se sentara y se tranquilizase y le ofrecí la mitad de mi ensaimada. Ella la rechazó educadamente al tiempo que la miraba de reojo, es un decir, con sus cuencas vacías. "¡ Vamos toma la mitad , estás en los huesos ! " insistí. Por fin aceptó aparentando hacerlo solo por complacerme, pero luego pidió otra ensaimada, una wamba de nata y un café con leche. Invité yo, al tiempo que ella, con disimulo, tachaba mi nombre de su agenda.
" Ya quedaremos en otra ocasión " me dijo mientras le estrechaba el metacarpo y las falanges. " Desde luego " contesté " cuando tenga un hueco ". Acto seguido tapé todos mis huecos.

Tu insoportable ausencia

2009-10-20T02:02:00.000-07:00

Una luz cenital
apenas perceptible
se derrama en mis hombros,
desdibuja las dudas,
se posa como el pájaro
que procede de ti
y solo eso me basta.

Con uñas y otras uñas
me aferro a la riqueza
de los sueños oblicuos,
danzo sin dejar huella
entre ángeles de mármol
con la mirada pétrea
del ser inanimado
y juego a ser el viento
que acaricia tus párpados.

Beberé de la fuente
que brota en la tiniebla
una mañana gris y adormecida
y ya no temeré
tu insoportable ausencia.

Caminaba muy despacio ( Relato ganador 3º premio " Cuentanoslo con arte" 2009

2009-09-29T22:07:00.000-07:00

Caminaba muy despacio, deleitándose con el crujido vegetal que producían sus pasos sobre la capa de hojas otoñales Podía estar contando pisadas durante horas y horas sin que la reiteración del acto mermase su interés.

No necesitaba mucho más para ser feliz. Tan sólo no encontrarse a nadie, no ver a nadie, no tener que saludar a nadie, no compartir nada con nadie.

Eso era el paraíso: la más absoluta de las soledades. Cosme García Padilla era así. Quizá había nacido con una misión a cumplir que marcase de alguna forma su carácter de hombre estepario.

Nadie podía decir, en justicia, nada malo de él. Claro que tampoco , en justicia ,se podía decir nada bueno de él, porque no se sabía nada de él. Cosme García Padilla, era solamente una entrada en el padrón municipal de habitantes.

Siempre volvía a casa ansiando reencontrarse con la soledad doméstica que tanto añoraba durante las horas de trabajo. Nadie esperándole, nadie que le aguardase con un beso, ningún animal de compañía, ninguna planta, excepto unos cuantos tomates y algunas piezas de fruta en la nevera, en definitiva...nadie, nadie , el estado perfecto.

No tenía más aficiones que la lectura y los paseos. La primera le permitía asomarse al mundo sin tener que tocarlo. Para la segunda, solía coger su coche y recorrer los once kilómetros que le separaban de un robledal donde nunca había nadie.

Aquella tarde de mediados de junio y luz interminable, Cosme llegó allí un poco antes de lo habitual y se encontró con un coche negro aparcado donde moría el camino que daba acceso al bosque.

Unos “ intrusos “ se le habían adelantado por lo que decidió esperar a que salieran para no toparse con ellos durante el paseo. Pero el tiempo avanzaba y no se producía el esperado regreso de los excursionistas. Cosme se aventuró a entrar, pues si no, se le acabaría echando la noche encima.

Al cabo de un tiempo tuvo a la vista a alguien que caminaba aun más lento que él. Al menos era uno solo, eso ya mejoraba las cosas. Pensó en ralentizar su marcha para no alcanzarle, pero desistió. Le picaba la curiosidad de averiguar quién era esa persona que parecía tener sus mismos hábitos.

Al llegar a su altura , ella, pues de una mujer se trataba, se apercibió de su presencia y le dedicó una sonrisa. Era una mujer bellísima, vestida de negro, con una mirada intensa, provocadora, que produjo un anormal e inmediato impacto en Cosme. Nunca había visto una mujer tan atractiva.

“Hola, magnífica tarde para pasear ¿ verdad ? Me llamo Soledad ¿ y usted ?”
“ Yo Cosme, encantado “
“ ¿ Le gusta la soledad ?, no me refiero a mi , claro, ja ja ja... porque a este sitio no viene casi nadie “
“ Si, me gusta pasear solo, como a usted ¿ o me equivoco ? “
“ No, no se equivoca en absoluto “
“¿ Rompemos la norma, aunque solo sea por esta vez ? “, propuso él y ella aceptó.

A Cosme nunca le habían interesado gran cosa las mujeres, tampoco los hombres pero esta vez era distinto había algo inmediato casi sobrenatural entre los dos, se podía percibir explícitamente. Llevaban unos minutos caminando, cuando Soledad se detuvo, le miró a los ojos, le cogió ambas manos y le besó apasionadamente.

Cosme estaba confuso, excitado, le seguía el juego sin tener alternativa. Soledad volvió a la carga, esta vez con pretensiones de ir más allá. Él accedió e inmediatamente sintió como si una especie de sumidero gigante le tragase. Iba girando en una casi total ausencia de gravedad hasta que se posó muy suavemente sobre un lecho de filloas enormes recién hechas.

Sobre su cabeza, a bastante altura, se veía un pasillo largo y vacío iluminado por una intensa luz blanca. Del paradero de Soledad no sabía nada pero tampoco le preocupaba, fue bonito mientras duró.

Lo primero que hizo fue probar las filloas que estaban buenísimas y muy, muy recientes. Aquello debía de ser, por lógica, Galicia, pero el aspecto desolado del lugar no era compatible con esa hipótesis. Caminó un buen rato hasta que vio a lo lejos un enjambre de edificios de considerable altura.

Se acercó lo suficiente para comprobar que aquello estaba totalmente deshabitado. Era una especie de poblado fantasma del far west, pero con dimensiones y aspecto siglo XXI . De pronto un vehículo todo terreno rojo se le acercó a gran velocidad precediendo a una polvareda indescriptible. Se detuvo junto a él y bajaron dos tipos mal encarados con monos rojos y una tarjeta identificadora que decía “ Departamento de Clasificación “.

“ A ver , tu ¿ qué haces por aquí ? “
“ ¡ Y sin tarjeta de preclasificación, ni nada que se le parezca ¡. Esto es cosa de Soledad, como es el ojito derecho de Lucifer... “.

Lucifer , era el apócope de Lucía Fernández, la directora ejecutiva de Human Energy Resources.
La H.E.R, Human Energy Resources, era una empresa multiuniversal de capital privado, con un inmenso volumen de negocio. Basaba su rentabilidad en el principio de la condenación eterna, por el cual, los castigados al infierno ardían sin consumirse, aportando los kilojulios necesarios pero sin que su masa disminuyese nunca. Esto era la máquina perfecta, la que contravenía aquella memez de que “ la energía ni se crea ni se destruye, solo se transforma”.

Era cierta y absolutamente normal por otra parte, la relación entre Lucía Fernández,” Lucifer “, y Soledad Expósito, “ the woman in black “ como era conocida en el infierno por sus hábitos indumentarios. Ambas compartían un lujoso apartamento en la zona más chic del infierno desde hacía más de media eternidad.

Ellas se movían en círculo de la “ beautiful people “ infernal tanto de residentes, caso de centenares de personalidades insospechadas por su aparente trayectoria terrenal, como de escritores, artistas o multimillonarios que tras haber probado el turismo espacial lo hacían ahora con el avernario.

Dante Alighieri, Ieronimus Bosch y otros muchos frecuentaban el infierno como lugar de inspiración para su obra y al final el ambiente calaba en ellos y decidían pasar una parte de la eternidad allí o incluso toda.

Volviendo a Cosme y los tipos mal encarados, uno de ellos, el más corpulento, le cogió del brazo y en una rapidísima maniobra se lo retorció para interrogarle.

“ Y ahora muchachito indocumentado nos vas a decir para quién trabajas ¿verdad ? “.
“ Para la Diputación de Segovia “ respondió Cosme con voz dolorida.
“ Escúchame bien estúpido espalda mojada , has entrado ilegalmente en el infierno, no tienes ninguna documentación, luego probablemente serás un anti algo, así que no te pases de listo conmigo y dime ¡¡¡ PARA QUIÉN TRABAJAS ¡¡¡ “
“ Es verdad lo que le digo agente...aaaaaaaaaaay, por favor suélteme , me hace daño “.
“ Para la Diputación de Segovia , vaya, vaya ...entonces yo soy el Rey Arturo y este Lancelot...es tu última oportunidad arcángel funcionario, canta lo que sepas o te haré comerte todas las filloas que sobraron de la semana pasada y te advierto de que estarán completamente revenidas...jajajajaja ¡¡¡ CANTA !!!

Cosme, con un hilo de voz, contestó: “ Mire usted, yo cantar, lo que se dice cantar, canto mal .Pero le juro que trabajo para la Diputación de Segovia. Me ocupo de trámites administrativos. No soy más que un pobre diablo”.

Al oír esto los dos tipos mal encarados se pusieron firmes y saludaron militarmente a Cosme quién, atónito ante el giro que había dado la situación y percatándose al instante de que la palabra “ diablo “que había pronunciado por casualidad había sido la causante de ello, se dirigió a los dos hombres y les dijo:
“ Esta bien, por esta vez lo dejaremos así, pero tened cuidado mucho cuidado. Nunca se sabe cuando vas a toparte con alguien de Asuntos Internos “.

Acto seguido subió en el vehículo rojo todo terreno, mandó descanso y se alejó precediendo a una increíble nube de polvo.

Unos cientos de kilómetros más adelante ya en la autopista vio anunciado un “The Best Filloas drive in “. Tenía hambre y se detuvo allí.
“ ¿ Qué va a ser ? “
“ ¿ Qué me recomienda ? “
“Oiga amigo aquí el cliente es usted. Usted es el que pide y yo la que le sirvo lo que usted me pide, ¿ Está claro ?. No me pagan para recomendar “.
“ Señorita soy nuevo aquí y nunca he probado las filloas de este establecimiento. Sólo le he pedido un consejo, no que baile conmigo”.
“ Escúcheme : no se atreva a pedirme que baile con usted, ¡ no me toque ¡.Tengo un Winchester recortado bajo el mostrador y no dudaré en usarlo”.
“ Pero por Dios señorita yo no pretendo otra cosa que las filloas estén recientes “.
“ ¡¡¡ RECIENTES, RECIENTES !!! ¿ ESTÁ INSINUANDO ACASO QUE NUESTRAS FILLOAS, LAS FILLOAS DE THE BEST FILLOAS DRIVE IN ESTÁN REVENIDAS ?”

Cosme tenía detrás otros cuatro coches que empezaban a impacientarse haciendo sonar sus claxones. Se acercó el encargado del “ drive in “ y metiendo el brazo por la ventanilla le cogió de la solapa y le dijo en tono muy elocuente:

“ EH AMIGO, PIDA Y LÁRGUESE “

Cosme se fijó en el panel que contenía los diversos menús y eligió uno :
“ Dos Best Filloas grandes con sirope de jengibre y Coca Cola “
“¿ La Coca Cola grande, Extragrande, Megagrande o Gigagrande ?
“ Pues.... normal “
“¿ GRANDE. EXTRAGRANDE, MEGAGRANDE O GIGAGRANDE ?”
“ Está bien, está bien....¿ normal grande ?”

Paró en el aparcamiento y devoró las filloas con sirope de jengibre, que a decir verdad, estaban muy recientes. Le entró sueño y se dispuso a dar una cabezada. Miró su reloj, estaba parado. Se durmió.

Despertó sobresaltado por un megáfono: “ Le habla el teniente Hell. Está rodeado, es mejor que se entregue, no empeore las cosas. Por ahora solo se le acusa de robo sin fuerza de un vehículo oficial “.

Cosme no daba crédito a lo que estaba oyendo, pensó que tal vez era solo un sueño y adicto como era a la novela negra, les siguió el juego: “ ¡ Malditos bastardos, tengo a la chica, no mováis un dedo o la mataré ! “
“ ¿ Qué chica ? “
“ ¡ Eso no importa ahora ¡ “
“ Señor el sospechoso tiene a la chica “
“ ¿ Qué chica ? “
“ Eso no importa ahora.. Calculamos que solo le queda un cuarto de eternidad en el depósito de combustible “. “ Está bien. Será mejor que le dejemos ir y le sigamos para cogerle antes de llegar a la frontera y recuerden : no quiero disparos , tiene a la chica “.
“ ¿ Qué chica ? “
“ ¡¡ ESO NO IMPORTA AHORA !! “

Cosme encendió el motor del todo terreno y salió de allí sin que los polizontes le siguiesen, al menos eso parecía porque al poco tiempo vio por el retrovisor como se le acercaban numerosos vehículos rojos a toda velocidad. Aceleró pero un poco más adelante un control le impedía el paso.

Sin pensarlo dos veces dio un volantazo a la derecha y abandonó la carretera metiéndose por mitad del campo hasta que arrancó de cuajo unos cuantos metros del cercado de alambre que delimitaba una finca. El motor del coche se paró y Cosme pensó que allí acababa todo, pero extrañamente sus perseguidores dieron la vuelta y se marcharon.

La finca parecía inmensa y la tierra muy fértil. Crecía hierba fresca por todas partes , como en un anuncio de jabón Heno de Pravia, había muchísimos árboles frutales de los que colgaba el producto final ya envasado y etiquetado. Eran muy llamativos lo árboles del melocotón en almíbar presentado en unos elegantes frascos de vidrio y las matas de fresas que estaban provistas de bandejitas para la nata montada y unos microchip refrigeradores para mantenerla fría.

En mitad de aquella impresionante pradera un cartel clavado en la hierba decía: “ SE CEDE ESTA FINCA . RAZÓN AQUÍ “.

“Aquí, ¿ dónde es aquí ?”, se preguntaba Cosme en voz alta.
“ Pues aquí “ contestó un anciano de barba y cabellos blancos que apareció junto a él “
“¡¡¡ Qué susto me ha dado caramba !!!, ¿ dónde estaba usted ? “
“ Yo estoy en todas partes, Cosme “
“ ¿ Cómo sabe mi nombre ?“
“ Yo lo se todo “
“ ¿ Y si está en todas partes y lo sabe todo, entonces por qué quiere desprenderse un sitio tan magnífico como este ? . Es un paraíso “.
“ Si que lo es, si, pero ¿ sabes ? aquí no sube nadie.
“ ¿ Nadie, nadie ? “

“ Nadie. Y la culpa es de ese Newton, Isaac Newton . Desde que descubrió la ley de la gravedad, cada vez que alguien está a punto de subir, zas...una fuerza insuperable le hace caer abajo, al infierno y luego una vez allí como siempre se encuentran con algún conocido pues acaban quedándose “ “ Y cuando le pregunto a Newton qué explicación tiene para esto, contesta: g “
“ ¿Se ríe ? “
“ No hombre no, g es la constante de gravitación, en tu planeta son 9,8 metros por segundo al cuadrado. Sea como fuere, yo ya estoy mayor para un sitio tan grande y tan vacío, me aburro soberanamente y ¡solo he descansado un día en la última eternidad ¡”

A Cosme le convencía aquel lugar, tanto como para quedarse allí a vivir , pero faltaba un detalle importante.
“ Y dígame ¿ las filloas son recientes ? “
“ No trabajamos ese artículo, lo siento. Pero dime tu ¿ te gusta la horchata ?”
“Por supuesto que si”, dijo Cosme.
“ Entonces sígueme te enseñaré algo “

Las matas de las chufas brotaban con un vaso a cada lado con la leyenda líquida o granizada y una pajita dentro.

Fue definitivo. Nunca nadie volvió a ver a Cosme García Padilla.

¿ Qué es poesía ?

2009-09-14T03:07:00.000-07:00

Desde luego esto no.

HOMBRES CORRIENTES
HOY: JOSÉ GARCÍA MARTÍNEZ

José García Martínez, se cree que nació en Villagumiel de Tajo, si bien este dato es irrelevante por completo. A los 14 años, poco después de abandonar la escuela sin que nadie le echase de menos, ya había conseguido ser un perfecto desconocido, incluso para sus padres, cuyos nombres no vienen al caso, quienes le trataban de usted, no por respeto sino porque no sabían muy bien quien era ese joven.

Pocos años después, José debía incorporarse al ejército para cumplir el servicio militar, pero era un muchacho tan anodino que su nombre no figuraba en la relación de quintos del reemplazo por lo que se libró de la mili, tal vez a su pesar.

No se sabe si a él le hubiese gustado hacer el servicio militar que le habría dado la posibilidad de escuchar su nombre al pasar lista tres veces al día.

Una vez llegado a la edad de 45 años decidió formar una familia pero no encontró ninguna preencolada , así que fue soltero toda su vida. A José no le preocupó aquello, ni tampoco el hecho de que no proyectase sombra alguna estando a pleno sol, pues siendo como era nadie, debía de ser una cosa normal.

Nunca llegó a trabajar en nada, que se sepa, pues el hambre no se fijó en él por lo que no vio la necesidad de hacerlo.

Pasaba el tiempo y José, algo cansado de su situación, decidió dar un giro copernicano a su vida. Lo dio entero, volviendo al punto de partida. Por esa razón todo lo que veía le resultaba familiar.

Un día José estaba comiendo en casa de aquel matrimonio que se piensa que eran sus padres. José ya tenía 84 años y ellos pasaban de los 230 entre ambos. José dirigiéndose a ellos por primera vez en los últimos 84 años les dijo: “¿ Saben ustedes ? he tomado una decisión, voy a meterme en política “. “ Lo que usted haga nos parecerá siempre bien , pues para eso somos, tal vez, sus padres “

José fundó un partido político que no pudo legalizar en el Ministerio del Interior pues carecía de DNI. Así pues el partido de José ( PDJ ) fue considerado una formación ilegal.

Un día ( no el día de dos párrafos más arriba sino otro día ), la policía irrumpió en el embalaje de frigorífico dónde vivía José y que a su vez era la sede del PDJ.
“ ¿ Es usted esteeeeee, ehhhhhhhhhhhh, mmmmmmmmmmmmmm……………? Caramba la orden judicial viene en blanco, bueno es igual, queda detenido por asociación ilícita. ¿ Le leo sus derechos mientras nos invita a un café ?. “ Por supuesto pasen , pasen , no se queden ahí fuera del embalaje que hace mucha corriente “.

Cuando los agentes le sacaban esposado del embalaje, una multitud de jóvenes y maduros antiglobalización, antisistema , anticalentamiento global, antinuclear y antibióticos siempre con receta médica, rodearon a las cuerpas y fuerzos de seguridad del estado exigiendo la inmediata puesta en libertad de…. deeeeeeeeeee, deeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee….no sabían su nombre , por lo que los agentes del orden se fueron de rositas.

José fue condenado a veinte años de cárcel de los que cumplió venticuatro, pues trabó amistad con una lagartija en el patio de la prisión y muchas veces comían juntos

A la edad de 119 años, en la flor de su senectud, José García Martínez, falleció, sin decir una palabra. Su epitafio reza: “ Aquí yace “.

Les ruego me disculpen

2009-09-13T02:57:00.000-07:00

Les ruego me disculpen;
he dedicado al viento
dos entradas contiguas.
Traté de eliminar la redundancia
mas no hizo caso a las señales.

Disparé al aire,
y la nube llovió
herida de muerte.

De nuevo

2009-09-10T01:22:00.000-07:00

El viento se rió
de mi fragilidad
y sin mediar palabra
le di un puñetazo.

Desaliento

2009-09-06T22:00:00.000-07:00

El viento se calló
por miedo a interrumpir
el átono quejido
de los áxones
que como lineas muertas
crecían en el jardin
de mis silencios.
El viento se ha exiliado
con los que no se rinden
cuando el fuego es distinto

Marafuera

2009-08-31T10:04:00.000-07:00

Marafuera no hay nada,
confirmó el delfín
a las anémonas.
Marafuera no existe,
ni lo mienten,
regañó a ambos
la fisalia.
Marafuera no se ve
dijo una fracción de atún
desde su lata.
Marafuera, la tierra dormía sola.

Esperpento I

2009-08-26T10:22:00.000-07:00

“ Qué tengo yo que mi amistad procuras…”

Hoy he querido ser
un poco más conciso,
contar en dos palabras
que es para mi el amor
o qué la muerte.
Y ya, llegado el caso,
si son hechos distintos
o bien el mismo
en diferente tiempo.
Pero si soy escueto
y renuncio al uso
de palabras superfluas,
si soy preciso
y me limito a contar
en una línea
lo que puedo arrastrar
por media página
con un tiro de plata
en ambas piernas,
entonces me pregunto
y no es retórica:
“ Qué tengo yo
que mi amistad procuras”,
qué ven tus ojos ebrios
en el trance,
sino mi retirada
ante el avance
de las horas más lóbregas
y oscuras.

Paco Montesinos

( Póngase fin aquí
a tan gran desvarío,
quise ser berbiquí
más nunca río ).

Origen

2009-08-07T00:36:00.000-07:00

El mar le viene justo
a este océano desmedido
que hilvana continentes
con la humildad del sabio.

Héroes y atlantes
emergen de un lecho
ajeno a toda luz
bendecido de sales
y propósitos.

El mar amamanta
hijos sin número
antes aún del alba
y de las nieblas
y deja oír su voz
sobre la sílice
que labraron
los siglos.

Vuelve a mi encuentro
océano,
para ser en ti, al fin,
el diezmo de los hombres.

Paco Montesinos

Tinto de verano

2009-08-06T02:18:00.000-07:00

"¿ Dos tintos de verano con limón ?", preguntó sin esperar respuesta la chica que atendía las mesas del exterior. Minutos después el cocktail patrio recorría su trayecto habitual. Franqueaba los labios,hacía una breve parada en la lengua con volteo en el paladar dejando la huella gustativa de su paso para precipitarse acto seguido por la garganta camino de un estómago vacío. Miré a través del vaso las deformadas señas de identidad de la playa. Su aparente infinitud se reducía a una breve y desdibujada linea convexa.¿ Cuál de las dos visiones era la verdadera ?. Dejé de pensar en ello cuando la chica trajo la fritura de boquerones que habíamos encargado. Probablemente las tres, las visiones y la fritura, eran ciertas.

Compás de espera

2009-08-05T01:55:00.001-07:00

Hubo un tiempo en que escribir, bien o mal, era más fácil.
Hubo un tiempo en que leer, bueno o malo, era más fácil.
Hubo un tiempo que no es este.
Hubo un tiempo.

Divagación sesuda sobre los " a modo de poemas "

2009-06-16T00:09:00.000-07:00

Este a modo de poema consta de cinco partes sin ninguna relación entre si y dado su carácter absolutamente prescindible no tiene título. Si no soportan los a modo de poemas carentes de título, les propongo elegir a tal efecto una de las siguientes citas

a) “ Respirar es un hábito “, Samuel Beckett
b) “ Experiencia es el nombre que damos a nuestras equivocaciones “, Oscar Wilde

o bien cualquier otra que les guste, pues si el verso es libre, el poema lógicamente también lo es.

I
Es la engarzada luz de tu silencio,
la que enardece el alba
en las noches más tristes,
quien va exigiendo a gritos
a todos los que aún viven,
le devuelvan los restos
de la impávida luna
que flota en los estanques,
sin gota ya de miel
ni de esperanza.
Y lloraremos juntos
en los jardines grises
la desdichada ausencia
de presente sin ella.

II
Y sin mediar palabra
se ajustaron el cinto
del rencor olvidado,
camuflaron sus rostros
con palabras de paz
y salieron dispuestos
a exterminar poetas.

III
En el encuentro
cabalgan las miradas
se ufana el deseo propio
y las manos se aburren.
Los labios desprendidos,
sobre un cáliz de nieve,
aun juegan a besarse.
O Tánatos,
prescinde de las normas.
Se tu la propia linde
que limite con Dios
y sus flaquezas.

IV

También llegó un soldado
de plomo; un soldadito,
en su cara el espanto,
tras sus pasos
mil integristas verdes
con orden de linchar
al lívido hombrecillo.

“Se busca a este soldado
de metal , metal pesado,
¡¡ cuidado !!
no tocar si está a su lado.
Un frasco de energía,
renovable se entiende,
no hay tutía,
un manojo de berzas ecológicas
y una cesta con huevos
sostenibles
hay como recompensa,
asequible,
de cara a la despensa “.

Por fin dieron con él,
celda 82, tabla periódica.
Se había colgado.
Brillaban en el suelo
los electrones huérfanos.

V

Vivir era tan fácil
que sólo los muertos
no sabían como hacerlo.

Paco Montesinos 9 de junio de 2009

Este a modo de poema consta de cinco partes sin ninguna relación entre si y dado su carácter absolutamente prescindible no tiene título. Si no soportan los a modo de poemas carentes de título, les propongo elegir a tal efecto una de las siguientes citas

a) “ Respirar es un hábito “, Samuel Beckett
b) “ Experiencia es el nombre que damos a nuestras equivocaciones “, Oscar Wilde

o bien cualquier otra que les guste, pues si el verso es libre, el poema lógicamente también lo es.

I
Es la engarzada luz de tu silencio,
la que enardece el alba
en las noches más tristes,
quien va exigiendo a gritos
a todos los que aún viven,
le devuelvan los restos
de la impávida luna
que flota en los estanques,
sin gota ya de miel
ni de esperanza.
Y lloraremos juntos
en los jardines grises
la desdichada ausencia
de presente sin ella.

II
Y sin mediar palabra
se ajustaron el cinto
del rencor olvidado,
camuflaron sus rostros
con palabras de paz
y salieron dispuestos
a exterminar poetas.

III
En el encuentro
cabalgan las miradas
se ufana el deseo propio
y las manos se aburren.
Los labios desprendidos,
sobre un cáliz de nieve,
aun juegan a besarse.
O Tánatos,
prescinde de las normas.
Se tu la propia linde
que limite con Dios
y sus flaquezas.

IV

También llegó un soldado
de plomo; un soldadito,
en su cara el espanto,
tras sus pasos
mil integristas verdes
con orden de linchar
al lívido hombrecillo.

“Se busca a este soldado
de metal , metal pesado,
¡¡ cuidado !!
no tocar si está a su lado.
Un frasco de energía,
renovable se entiende,
no hay tutía,
un manojo de berzas ecológicas
y una cesta con huevos
sostenibles
hay como recompensa,
asequible,
de cara a la despensa “.

Por fin dieron con él,
celda 82, tabla periódica.
Se había colgado.
Brillaban en el suelo
los electrones huérfanos.

V

Vivir era tan fácil
que sólo los muertos
no sabían como hacerlo.

Paco Montesinos 9 de junio de 2009

El principio del fin

2009-06-04T03:31:00.000-07:00

La falta de tiempo no puede ser excusa. El tiempo no necesita a nadie para sobrevivir

2009-05-12T02:57:00.000-07:00

Como el beso profano
de los árboles
a galope tendido
a ras de trueno,
como el mar de cometas
de un transparente julio,
viajando al sur del viento
en su deriva,
así, sin más silencios,
se empapan., de tu esencia,
mis vacíos.

2009-01-18T14:50:00.000-08:00

La diferencia
entre un mal churro
y un mal poema
es que éste es más grasiento.

Cientos de ellos
se insinúan a uno y otro
aguardando a su editor azul
en las tertulias.
Hasta que la ilusión,
(tener un hijo, plantar un árbol... )
acorrala el bolsillo y nace un libro
destinado a poblar anaqueles amigos.

Por alusión el churro,
“Un churro andaluz”
Buñuel-o interminable,
espiral surrealista,
sin Torres Muñoz
ni otras metáforas.
Naufraga en oro hirviendo
rosca de masa leve.
Tras reflotar el pecio,
un plato duralex,
como de Antonio López,
es altar de la ofrenda.

La diferencia entre un buen churro
y un buen poema
es que aquél no resiste
el discurso del tiempo.

.

2009-01-08T10:25:00.000-08:00

Sobre el páramo,
la moribunda luz
de las estrellas.

Se fue el viento
persiguiendo a las nubes
que robaron la Luna.

Una pátina blanca
de geometría perfecta
embadurnó los seres,
los campos y las cosas.

Todo ocurrió en silencio.

Sobre el páramo,
la moribunda luz
de las estrellas.

2008-12-08T07:25:00.000-08:00

Llueve,
sobre la lluvia blanca
y las lunas de invierno.

Llueve,
despacio,
en la fusta del viento
que doblega mis manos.

Llueve,
y ya no queda más
que una palabra.

2008-11-18T10:21:00.000-08:00

Me sorprende,
luminoso y oscuro,
el intervalo.
La distancia abismal
entre palabras,
el rubor de las hojas
heridas del otoño.

Me sorprende
la afilada caricia
de los vientos mestizos,
la lluvia impredecible
que acrecienta la hoguera.

Y siento a ras de suelo,
como inmóviles anclas,
los silogismos falsos
que otra vez me sugiere
la infinitud del tiempo.

2008-11-17T11:20:00.000-08:00

Las nubes
se persiguen
en un juego
frenético,
sin saber,
quizá
ni les
incumbe
que son
piezas
de un todo.

2008-11-11T03:21:00.000-08:00

Poemas del tiempo en los principios

I

En ese instante mínimo,
cuando tú, sempiterna,
ni siquiera tú, existes

y manan de mis ojos
los humedales ocres,
refugio de cenizas,
que una vez fueron lágrimas,

fugaz , yo te imagino,
cordón umbilical,
puente colgante
entre un margen y el otro,
de nuestras circunstancias
opuestas por el vértice,
tumbadas en el tiempo.

II

Renuncio a la soberbia,
al presunto valor que me supones
y te muestro mi herida más profunda,
el deseo la infirió con alma blanca,

pero te niegas seca
a esas gotas minúsculas,
tozudas hacia el centro
oculto entre tus piernas

y los besos voraces
pisan charcos de lágrimas,
que insípidas resbalan,
amarillas, combadas por el tiempo

III

En circulares térmicas,
ascienden por los aires,
se engarzan, las palabras

y van tomando cuerpo,
concretándose en versos
esquivos a la métrica.

Bocanadas de humo,
opaco y cristalino,
contradicción remota
del tiempo en los principios.

2008-11-09T06:13:00.000-08:00

Jaén

Bochorno su almazara rebosa en el estío,
arriscada de nieves si enero viene frío,
estaca recta clavándose en los versos,
de San Juan de la Cruz y de Machado.

Tierra de promisión que no promete,
sereno su carácter, de seria no porfía.
Frontera, linde del ingenioso hidalgo,
amalgama de blancos ocres verdes
con nieblas cenitales que viven en la luz.

Negra y dorada Virgen de la Amargura,
Bailén, Linares, Martos, Úbeda, Baeza,
tras Peal, Sierras de Cazorla y de Segura.

Semana Santa, Beas, soldados, capuchinos,
redoble de tambores, aullido de cornetas,
la mano protectora de mi abuelo y la mía.

Alpechín de la muerte que le llevó temprano,
bajo esa sabia sombra de olivos infinitos,
ángeles jornaleros con mantas de diciembre
en la varea.

2008-11-08T21:28:00.000-08:00

Dulce,
como un sueño
de infancia,
sin límites
ni claúsulas,
sin reservas,
ni luegos,
sin condiciones
previas,
los labios
entornados
en ausencia
del tiempo,
así,amor,
así recuerdo
el beso.

2008-11-08T09:32:00.000-08:00

La esquiva luz
jugando a despedirse
incrementa mis deudas
con el pasado efímero.

¿Cómo sucedió todo?
es lo que no sabré
por más que el cielo rojo
insista en su amenaza.

Mientras tanto la noche
despliega sus ejércitos.
Siento frío en las palabras.
Busco acomodo en ti,
duermo, callado,duermo.

2008-11-06T07:06:00.000-08:00

Cabalgo en el oscuro
por el borde acerado
de mi ausencia,
a la grupa
del tornillo sinfín
que me taladra
anegando los páramos
de hiel y de ceniza.

La llaga se hace inmensa,
no muestra sus confines
o un tragaluz siquiera
donde alumbre la lógica,
ni la razón, si existe, de lo estéril.

Dónde, dolor,
dónde olvidé el espejo
que protegía mi cárcel
de la mirada altiva de los otros,
del amor con desgana,
del silencio forzado de los muertos

2008-11-06T07:01:00.000-08:00

Que cosa tan absurda es esto de mirar al mar en actitud medio contemplativa medio escrutadora ,como esperando a que vaya a salir algo del agua, cuando lo único que hay son olas y más olas que ni tan siquiera son capaces de tomar sus propias decisiones. Una más grande, otra más pequeña y cuatro besugos que las miramos ensimismados, porque si no lo haces así los otros pueden pensar que tienes la sensibilidad de un pedernal. Ahora viene una algo más alta pero para hacer lo mismo que todas: dar contra la escollera, hacer ruido, espuma y vuelta a empezar. Bueno la verdad es que esta parece bastante más grande que las otras, yo diría que mucho más grande…..si, enorme. ¡ Es inmensa , me largo ¡…………PRRRRRRRRRRROOOOOOOOOOOOOOOOMMMMMMMMMMM,SSSSSSSSSSSSSCCCCCCCCCCCCCCCCHHHHHHHHHHHHHHHHH
“¡ Qué cosa tan absurda es eso de mirar el mar ¡ “, oí que decían mis deudos.

Ahora ya todo es calma

2008-10-31T10:59:00.000-07:00

De las severas formas
que anhelaba el delirio
en su noche quebrada
solamente los rastros
del humo y la ceniza
amanecieron vivos.

Lo que fue sinfín
milhoja de caricias
y luz sobre los cuerpos
girando las miradas
hacia el cono celeste
ya era solo una sombra..

Sobre ruinosas lágrimas,
los calcinados restos
de una pasión inerte
como vestigios mudos
del pretérito tiempo.

Ahora ya todo es calma.
cesaron los cañones
su incontenible vómito.
Los guerreros de antes
son cuerpos santuario
de la virtud impuesta.

Mis caballos alados
nadan en los maizales.

2008-10-28T01:36:00.000-07:00

No, no quiero hablar
hoy de incertidumbres.
El tiempo de la espera
acabó en mil pedazos.
La poesía psicoanaliza
a la literatura.
Las musas lanzan opas,
Polimnia compra Euterpe,
reparte dividendos
entre el accionariado.
La inspiración cotiza
muy por debajo
del valor nominal
y el ibis de los sueños
dicen creará el futuro.

No más admoniciones
que dispensado estoy
en la distancia.
Habré de abandonar
este placer oculto
de escribir a escondidas,
a la luz de los versos.

Fui del arco saeta,
eso es asunto mío,
como las cosas propias
que nunca se marcharon,
como este poema apócrifo
de íntima desnudez
donde nada se explica
del ser en su indigencia.

Hacia dentro,
solo queda
tu empeño
en mi vacío.
El silencio estridente
que aun aturde,
la llama extinta
del sagrado fuego.

Las profanadas tumbas
de los héroes
y la incógnita huella
de lo que ha de venir.

Hacia dentro,
mi amada,
aún persisten
tu olor y los jazmines.

Aquel, sin duda, fue un mal día

2008-10-28T01:24:00.000-07:00

El alba ya vomita
su munición de almas
en las aceras frías
de esta asfaltada cárcel
sin muros ni adoquines
que arrojar al futuro.
Y pedir lo imposible
a esta fosa común
donde los vivos
se tapan con alcohol
para seguir muriendo.

Otro día justifica
como siempre el retraso.
Imposible llegar
sin el tiempo vencido.
Las n dimensiones
a esta hora se saturan
cualquiera que sea el Este.

Un relato brevérrimo

2008-10-28T01:13:00.000-07:00

EL PROFESIONAL

Había estado esperando mucho tiempo. Llegué a temer que no pudiera ejecutar el trabajo, pero ahora , ya si , le tenía perfectamente centrado en la mira del teleobjetivo. Me gustaba esta situación de jugar con ventaja. Yo podía ver su rostro y él jamás atisbaría siquiera el mío. En cada uno de sus mínimos gestos , parecían interpretarse las razones de su inquietud durante el acto.

Los entorchados y cordones dorados de su guerrera , relucían como un reclamo visual perfecto. Era imposible fallar. Durante un instante , insuficiente para cuestionarme nada, sentí el mismo regusto amargo , ya monótono , de siempre.

Pero no me tembló el pulso. Llevé el dedo al disparador y suavemente lo accioné.

Cuatro días después acudí a la cita en el lugar convenido. La madre quedó muy satisfecha de lo “guapísimo que había sacado al niño en este día tan importante para él y para nosotros “.

Volví a contar el dinero mientras esperaba el ascensor.

Paco Montesinos, 16 de septiembre de 2008

Soneto a mi perro

2008-10-27T16:14:00.000-07:00

Chufa

Impactaste de lleno en mis adentros,
bólido sideral, que el azar quiso
sin credencial alguna ni permiso,
fulminases rutinas, desencuentros.

Eres así el centro de los centros,
la luz cuando amanece, sal en guiso,
la vida entera en cuerpo tan conciso,
el fantasma que ahuyenta mis espectros.

Huracán desde el rabo hasta el hocico
que hieres con puñales de cariño,
para después curarme a lametones.

Nada puedo envidiar pues ya soy rico,
el adulto que fui maduró en niño,
no preciso al quererte más razones.

Un primer poema

2008-10-27T12:50:00.000-07:00

Siento hoy la sed espesa del arrepentimiento,
me ahoga el recuerdo y sangro luces.
Entre las manos de oración
surgen espinas y tu imagen se refleja,
nítida, sobre el estanque de ámbar.

Vacías de ti han quedado las cuencas
que un pretérito tiempo se gozaban,
contemplando el laberinto hostil de tu belleza.

Ateridos de ausencia, quebrados ya sus pies,
los versos van en torno a un nudo en la garganta,
en una letanía de hiel y desespero.

Nada puede cambiar lo que no sucedió.
Tal vez, desde el silencio azul,
vuelva a escuchar tus lágrimas.

Paco Montesinos 7 de octubre de 2008

2008-10-27T04:42:00.000-07:00

En defensa del chocolate

Según un estudio aparecido en el último número de la prestigiosa revista "Ciencia infusa", el chocolate, no solo es bueno para la salud, sino que además está de rechupete.

En ese estudio llevado a cabo por los profesores Klaus Suchard y Fabricio Toblerone del Departamento de Zampología de La Universidad de Lindt, se comparó el número de fallecimientos durante el mes de diciembre de los últimos cinco años ocurridos entre la población humana, es decir , los hombres y mujeres, propia o mismamente dichos, con el número de fallecimientos en el mismo mes y periodo entre la población de langostinos.

El resultado no pudo ser más espectacular. El número de fallecimientos entre la población de langostinos era casi cien veces superior al de fallecimientos entre la población de personas humanas.

Al analizar en profundidad, cual podría ser la causa de tan enorme diferencia, los doctores Suchard y Toblerone, observaron que mientras entre los humanos era práctica bastante habitual la ingesta de chocolate como complemento a la dieta o como dieta propiamente dicha, caso de la subespecie Homo Golosus, por el contrario, ni uno solo de los langostinos fallecidos había probado en su vida el chocolate e incluso el 97,4% de los encuestados( langostinos vivos, se entiende) ni sabían, tan siquiera, qué narices era eso del chocolate.

Para contrastrar la hipótesis que se deducía inmediatamente de este experimento científico, que no es otra que el efecto prolongador de la esperanza de vida que al parecer tiene el consumo habitual de chocolate, se recurrió a compararlo con otro experimento similar llevado a cabo por los doctores Aldo Ferrero y Jacques Rocher del Instituto Politécnico de Kinder.

En este caso la variable estudiada fue también la mortalidad durante los meses de diciembre, pero en poblaciones de otras especies como el pavo, el cordero, el cochinillo, el besugo o la pularda. El resultado no ofreció lugar a dudas; las cifras de mortalidad en todas estas especies eran inmensamente más altas que las humanas, e igualmente, ninguna de estas especies animales, excluida la nuestra, como hemos repetido ya varias veces, consumía ni media onza de chocolate.

Estos estudios terminan de una vez por todas con la absurda polémica de si el chocolate es bueno o malo para la vida.

Queda definitivamente demostrado que el chocolate es bueno para la vida y también que el chocolate no engorda: engorda el que se lo toma...y en mi caso, ni eso.

Paco Montesinos, Vicepresidente del Club de Amigos del Cacao.

Primavera de Praga

2008-10-26T07:34:00.000-07:00

Las rosas jugaban,
como juegan todas las rosas,
a despeinar al viento
en esa primavera
de ajedrez ,
peones hombres.

Unos vestían la voz
y la palabra,
los otros la evidente razón
de los fusiles

Fue efímera aquella primavera,
cuando en lugar de rosas
llegaron a destiempo
las orugas.

Paco Montesinos 23 de octubre de 2008

Los agujeros negros

2008-10-24T07:54:00.000-07:00

Se aleja el rayo
y queda la tormenta,
enjugando la miel
de las arañas.

Dices que no es igual
a nada antes ya visto,
pero por qué mentir,
si tu no has visto nada,
alada, blanca luz,
distante, a cada paso,
un infinito y medio.

Descarto tu mitad,
pues siendo nimia,
no la puedo eximir
de los raudales,
donde la prisa bebe
de tus manos de luna.

Y el tiempo es un insecto
que ultimando su esquela,
busca agónicamente
un gineceo propicio
a la fecunda empresa
de dejarse la vida.

Siempre es la misma eclíptica,
la que impide a los astros
saltarse la rutina,
y a despecho de órbitas,
escaparse algún viernes
a un agujero negro.

Paco Montesinos 4 de octubre de 2008

Viento de poniente

2008-10-23T07:44:00.000-07:00

Hubieran sido, de ser,
los más bellos lapsos,
concebidos sin mácula,
del devenir poético
en tiempos de penuria.

Poco hubiese costado,
tal vez, una mentira,
en si nada piadosa
para haber puesto fin
a esta zozobra,
que me culpa , ¡ mea culpa ¡
a voz en cuello
de intransigente,
realista paranoico,
de no leer entre líneas,
pisar el horizonte
con los cuartos traseros
y fiel a mi soberbia
ver solo lo que existe.

Mas qué se puede hacer
ante la imagen táctil
de mil sardinas muertas,
dos mil kilos de plásticos,
cucarachas de fuel,
tres alpargatas,
algunas chanclas cojas,
solo ya pares sueltos
botellas sin mensaje
salvo el de la etiqueta
y el borde donde alcanzan
las macilentas olas,
más bien las oleadas
de incontables cadáveres
lo define una línea
de inmundicia amarilla.

Acudo al día siguiente
a enterrar mi esperanza,
e incrédula sorpresa,
nada en ti permanece,
hundo mis manos rotas
en tu arena sagrada
y emergen redimidas
por la unción del salitre.

Hermoso como nunca,
eterno como siempre,
te inquiero y me respondes:
solo fue la resaca
de una noche a poniente.

Paco Montesinos 24 de septiembre de 2008.