Otoño a 23 de Septiembre de 2014

Cuando os vea, una vez más, ya será otoño.

Los  bosques,

si aún queda alguno,

perderán la inocencia

y su verde espectral

acabará por colmar

la paciencia del vaso

y la piel del agua

temblará con la nube.                                          

Quedarán los bosques alopécicos,

de pie en los amarillos.

Mudarán la camisa

anegando la sed

de oropeles y fastos.      

Los suelos del otoño

son la bandera blanca

teñida, savia, sangre

de los que no se rinden.

Caduca la hoja yace

enterrada en la lluvia venida de otras lluvias.

Vanidad es creer  que podemos cambiar

al menos una nota de  esta pieza magnífica,

inmutable y soberbia que nos ha precedido

¡ Cuan absurdo 

 el litigio del hombre con los dioses !

Nada nadando en nada

Escribo con el convencimiento
de que lo que yo diga no interesa a nadie,
pero esto no deja de ser una excusa, un subterfugio
para no hacerlo.
Acabo de sucumbir al sueño
encima del teclado.
Me ha despertado un repentino sobresalto,
he ledo lo escrito por mi mientras dormía
y no es peor que otras cosas. Dice así :
mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmnmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm.
El guiño al lector consiste en encontrar la única n dentro de la serie onírico reiterativa de m,  la anormalidad perifrástca dentro de la coherencia formal del texto.

Nunca subiré al cielo

Nunca subiré al cielo,

no quiero estornudar

y ser yo quien arruine

la irrepetible huella de Neil Armstrong.

Además sufro escafandrofobia

tendría que ascender a pelo

y soy muy mesetario para eso.

No, no voy a subir,

tengo miedo de espantar a las galaxias

y que el big bang se invierta

y el futuro se encasquille

como un winchester de feria

y me da apuro.

No, no me esperéis vivos,

tardaré el antitiempo

y creo que  aún no existe.

Liberadme de los tributos del alma,

con eso es suficiente.

Solo soy nanopartícula

de un  poeta escaso y desde luego muerto.

Repartíos el botín a mi salud,

ya no hay consuelo

y yo sigo enganchado

al explícito perfume del asfalto