A Miguel

El desbordado cauce
de tu Atlántico
anega las gargantas,
silencia nuestras voces,
estalla entre las manos
de quienes acudimos
a tu noche de aliento.
En la pared desnuda
amaneció un grafiti
de un tricolor intenso.
En él algunas firmas
eran reconocibles:
Camarón, Che Guevara,
los héroes de la Marvel.
Las otras mil, apócrifas,
apuntaban a un cielo
donde ayer, los astrónomos,
descubrían un cometa.

Víctimas

A las víctimas


Ese danzar ufano de la muerte
que ronda en mi memoria calavera
áspid es de dolor, bicha rastrera
pregón destino de mi propia suerte.

Del duelo vencedor, tu eres más fuerte,
mi sangre otro galón en tu guerrera,
henchida de soberbia y altanera,
no renuncio al combate, quiero verte.

En los campos de Marte tus vasallos
ajenos al horror de la codicia,
galopan sobre el humo de caballos

La muerte es la razón de la noticia,
de vidas cercenadas por los gallos,
¡ álcese ya la voz de la justicia !

Verticales

Ficción eres
o no,
expresa incógnita,
vértical reclinada,
que te asomas
al límite del aire,
allí donde no llegan
las preguntas
que puede responder
de golpe un monosílabo.
¿ Es la mentira explícita
o es antes el engaño ?
Quizá sea indiferencia,
pero he de confesarte:
La certeza me aburre
tanto como tus dudas.

M

M

El, como cada domingo, se permitió todos sus vicios que empezaban por “m”: madrugar hasta rozar el trasnoche, ingerir montañas de mantequilla salada en pan de maiz, ¿ interpretar ? música del barroco alemán con su flauta dulce de ocho orificios, marca Moeck, modelo Konzert,con la que acuchillaba el absoluto silencio del amanecer y así un largo, larguísimo etcétera.

Ella apareció envuelta en su bata de raso negra, los ojos vidriosos y congestionados, el cabello en completo desorden y una preciosa Browning cromada en su mano derecha con la que le descerrajó dos tiros en la frente.

El periódico decía: “Melómano muere a manos de mujer maltratada “. De nuevo la maldita ”m “.